Книга Сын, о котором ты не знал, страница 72 – Ева Шах

Я вспыхнула.

— А я, значит, могу быть матерью под твоими повестками?!

— Я не трогаю твоё материнство.

— Ты уже трогаешь всё!

Он шагнул ближе.

— Потому что ты с первого дня заставляешь меня драться за то, что должно было быть моим без борьбы.

— Не смей так говорить! — сорвалась я. — Не смей делать вид, будто ты единственная жертва здесь!

— А кто ещё? Ты? Женщина, которая скрыла ребёнка, а теперь боится, что отец хочет быть отцом?

Голос его был низкий. Почти спокойный. Но именно этим и страшный.

Я почувствовала, как слёзы подступают мгновенно.

— Да, я! — выкрикнула я. — Потому что я тоже всё это время жила в аду! Потому что я рожала одна! Потому что я не спала одна! Потому что я боюсь тебя до сих пор, хотя люблю, чёрт бы тебя побрал!

Мы оба замерли.

Потому что я сказала это.

Вслух.

Люблю.

Повисла такая тишина, что у меня заложило уши.

Артём смотрел на меня так, будто мир только что снова перевернули.

— Что? — выдохнул он.

Я закрыла лицо руками.

Поздно.

Уже поздно.

Он подошёл.

Очень медленно.

— Повтори.

— Нет.

— Ева…

— Нет!

Я отступила назад. Он — за мной. Не агрессивно. Но неумолимо. Пока я не упёрлась спиной в стену.

И вот в этой точке, на расстоянии одного вдоха, с глазами полными боли, злости, любви и всего, что мы друг другу не простили, он прошептал:

— Если ты меня любишь, почему мы до сих пор убиваем друг друга?

И я не знала ответа.

После моего срыва всё стало ещё хуже.

Или честнее.

Я до сих пор не решила.

Потому что теперь между нами уже невозможно было делать вид, будто нас связывает только ребёнок. Нет. Нас связывало гораздо больше. И именно это делало каждую встречу похожей на попытку обезвредить бомбу, у которой два детонатора вместо одного.

В тот вечер, когда я выпалила “люблю”, он ушёл не сразу.

Мы стояли друг напротив друга в коридоре, и никто не знал, что делать с этой правдой.

— Скажи ещё раз, — попросил он тихо.

— Нет.

— Почему?

Я рассмеялась коротко, зло, беспомощно.

— Потому что после этого ты начнёшь думать, что всё можно вернуть одним желанием.

— А разве нельзя?

— Нет!

— Почему?

— Потому что любви недостаточно!

Вот это была правда, с которой я сама жила как с осколком в горле.

Он смотрел очень внимательно.

— А чего достаточно?

Я сглотнула.

— Доверия. Безопасности. Способности не ломать всё, что любишь. Умения не брать силой то, чего боишься лишиться.

У него дрогнула челюсть.

— Я не ломал тебя специально.

— Но сломанной от этого не меньше.

Он провёл ладонью по лицу.

Потом вдруг, совершенно неожиданно, сказал:

— Я ходил к психологу.

Я моргнула.

— Что?

— После того, как узнал о Мироне. И не только из-за него. Из-за тебя. Из-за себя. Из-за того, что я впервые понял: если продолжу жить из контроля, останусь один, как в выжженном поле.

Я смотрела, не понимая.

Это было настолько не похоже на того Артёма, которого я знала, что мне даже на секунду показалось — издевается. Но нет. В его лице не было ни тени игры.

— Зачем ты мне это говоришь?

— Потому что ты должна знать: я не просто хочу тебя назад. Я понимаю, что тот я, рядом с которым ты задыхалась, действительно существовал.

Господи.

Если бы он сказал это раньше…

Если бы хоть на полгода раньше…

Если бы не тот день в кабинете.

Если бы не моё молчание.

Если бы не суд.

Если бы не все эти “если”, которыми теперь можно только резать себя до крови.