Книга Развод. Больше не вместе?, страница 91 – Ирма Шер

Он умолкает. А потом продолжает без украшений, без расчёта, без той тщательно выверенной интонации, которую я так хорошо научилась в нём распознавать. Говорит, что любит меня. Что не готов вот так поставить точку в том, что между нами есть. Что просит еще один шанс.

Последний и единственный. Никаких больше секретов, никаких игр, никаких параллельных историй. Только правда. Только он и я.

Я лежу и молчу.

Не потому, что мне нечего ответить. А потому что ответ пока не оформился в слова. Он существует во мне как что-то тёплое и одновременно мучительное, поднимающееся со дна туда, где больнее всего. Рома не давит. Не ждёт, не торопит, не заполняет тишину.

И это, как ни странно, говорит мне больше, чем всё сказанное им за эту ночь.

Утро приходит серым и тихим.

Рома стоит в дверях комнаты. Смотрит на собранный чемодан у кровати. Смотрит долго, и я вижу, как тень проходит по его лицу. Не страх. Что-то тяжелее.

— Собираешься домой?

— Да.

Он кивает.

— Можем поехать вместе.

Я смотрю на него. На его лицо. Усталое, открытое, без единой маски, без единого слоя той брони, которую он носил так долго, что, казалось, сросся с ней. На синеву под глазами, на отек на скулах. На красную сеточку, что расползлась в его глазах.

— Можем, — говорю я.

Это ещё не ответ на главный вопрос. Но это уже не «нет». И мы оба это понимаем.

Прошла неделя, как мы приехали домой. Рома уволился. Написал заявление именно так, как и говорил, без лишних слов, без торга, без просьб подумать ещё. Просто положил бумагу на стол и вышел из кабинета.

Вся ситуация по контрактам, остается пока под вопросом. Потому что появились новые обстоятельства, которые могут повлиять на весь процесс. Но Рома решительно настроен, разрубить уже наконец, это узел. Понятно, что последствия будут, только пока не понятно, насколько нас тряханёт.

Я не спросила, жалеет ли он. Это его решение.

Утро в четверг начинается, как обычно. Я выхожу из подъезда на десять минут раньше, чем нужно, потому что вызвала такси, и оно уже едет. А я хочу подышать свежим, пока еще морозным воздухом.

Слежу за значком в приложении, прикидываю маршрут и именно поэтому не сразу замечаю её.

— Тая, подождите. Давайте поговорим?

Я узнаю голос раньше, чем успеваю повернуться. Алена Игоревна. Та самая. В светлом пальто, с безупречной укладкой.

— Алена, нам не о чем с вами разговаривать.

Я не оборачиваюсь. Смотрю на экран телефона. Такси приедет через четыре минуты.

— Нет, есть. — Настойчиво давит она. — Между мной и Ромой всё было. Всё, понимаете!

Последние слова она почти выкрикивает с надломом, с тем особым отчаянием женщины, которая ждала совсем другой реакции. Я стою спиной и готова поспорить: она ещё и ножкой топнула.

— Я рада за вас, — говорю я ровно.

Четыре минуты.

— Вам совсем всё равно? Вы просто ненормальная.

Вот тут я поворачиваюсь. Потому что нервы у меня тоже не стальные. Смотрю на неё, такую красивую, ухоженную, злую оттого, что её оружие не срабатывает.

— Знаете, Алена, это я вас не понимаю. Вы красивая девушка. Зачем вам всё это? Неужели вы думаете, что иначе у вас не получится чего-либо добиться в жизни?

Она моргает. Что-то в ней на секунду сбивается с заданного маршрута, как будто я задала вопрос не из того сценария.