Книга Пленница судьбы, страница 36 – Элиан Вайс

Мира вбежала на шум. Она застыла на пороге, прижав ладони к груди, с ужасом глядя на разбитую вазу, на свою госпожу, стоящую на коленях среди осколков, на ее мокрое от слез лицо.

— Госпожа… — начала она, делая шаг вперед.

— Уйди, — голос Арии был глухим и мертвым.

— Но у вас кровь, госпожа! Ваши руки…

— Уйди, Мира! — Ария подняла голову, и в ее покрасневших от слез глазах горел такой огонь отчаяния и ярости, что служанка отшатнулась. — Пожалуйста. Просто оставь меня одну. Умоляю.

Мира ушла, тихо притворив за собой тяжелую дверь.

Ария осталась одна. Она поднесла к лицу ладони и посмотрела на них. Из нескольких мелких порезов сочилась кровь. Алые капли смешивались со слезами и пылью от разбитой вазы, падая на пол, на колени, на подол проклятого красного платья.

Она проиграла.

Не потому, что он был сильнее физически. Не потому, что магия держала ее на привязи. Не потому, что он угрожал расправой ее семье в далеком северном герцогстве.

Она проиграла потому, что хотела этого сама. Всем своим существом.

Она хотела его пальцев на своем теле. Хотела его горячего дыхания у своего уха. Хотела, чтобы он довел ее до самой грани, а потом грубо перешагнул через нее, оставив без сил. Хотела — вопреки жгучей ненависти, вопреки унижению, вопреки всем тем моральным устоям, в которые она свято верила до того, как попала сюда.

— Что ты со мной сделал? — прошептала она, глядя в высокий лепной потолок, на котором плясали тени от свечей. — Кем я стала? Я превращаюсь в животное, которое хочет только одного — быть рядом со своим мучителем.

Ответа не было. Только глухая, ритмичная пульсация чужой магии в крови. Его магии. Она отзывалась на каждую ее эмоцию, как чуткий камертон: страх усиливал желание, стыд разжигал жар внизу живота, а злость превращалась в острую, почти болезненную потребность в его присутствии.

Она чувствовала его даже сейчас, сквозь толщу каменных стен. Он был доволен. Спокоен. Он наслаждался триумфом — ее унижением, ее страстью, вырвавшейся из-под контроля, ее очевидным поражением. И хуже всего было то, что какая-то часть ее — темная, извращенная, ненавистная ей самой — наслаждалась вместе с ним.

Ария поднялась с колен. Медленно, морщась от боли в порезанных ладонях. Отряхнула платье от осколков и пыли. Кровь с ладони она слизала языком — соленую, металлическую, почти сладкую на вкус.

Она подошла к зеркалу и посмотрела на свое отражение. Красные, опухшие глаза — от слез. Красные, пылающие щеки — от стыда и возбуждения. Красное, вызывающее платье — как свежая кровь, как пламя, как знак ее глупого, самоубийственного бунта.

— Он не победил, — сказала она своему отражению твердо, глядя в собственные зрачки. — Это была лишь битва. Война продолжается. Я не сдамся.

Но где-то глубоко внутри, в том самом месте, куда она боялась заглядывать, она уже знала правду. Война была проиграна в тот самый миг, когда она впервые почувствовала его прикосновение и не умерла от отвращения. Когда ее тело, помимо воли, раскрылось ему навстречу.

Ария повернулась к двери, за которой коридоры вели в его крыло.

Она не знала, пойдет ли к нему сама, как он приказал. Но она точно знала, что если он придет к ней — она не откажет. Не сможет. И это осознание было страшнее любых цепей. Страшнее любых оков. Страшнее самой смерти.