Книга Пленница судьбы, страница 37 – Элиан Вайс

Вечер наступил быстро. Слишком быстро. Солнце село за черными шпилями дворца, и тьма, густая, как чернила, заполнила каждый угол. Ария стояла у окна, глядя на холодные, безразличные звезды. Тонкая серебряная цепочка на щиколотке холодила кожу, натирала ее, словно постоянно напоминая: «Ты принадлежишь ему. Ты — собственность».

В коридоре за дверью послышались шаги. Тяжелые, уверенные.

Ария замерла, перестав дышать. Ее сердце пропустило удар, а потом забилось с утроенной силой, отдаваясь в висках и внизу живота.

Шаги приблизились. И прошли мимо. Тишина. Он не пришел.

Он ждал. Он выполнял условия своей же жестокой игры. Он ждал, что она, сломленная, мучимая магической связью, придет сама. На своих ногах. По своей воле. Признает свое поражение.

Ария закрыла глаза, чувствуя, как магия в крови пульсирует в такт ее сердцу, превращаясь в зудящую, невыносимую потребность. Желание разгоралось с новой силой, затмевая разум. Ее тело требовало его прикосновений, его голоса, его близости. Оно помнило, как его пальцы двигались внутри, и требовало завершения.

— Нет, — прошептала она в холодную темноту комнаты. Губы пересохли, голос дрожал. — Не сегодня. Я не приползу к тебе на коленях. Не дождешься.

Она отошла от окна, сбросила с себя ненавистное красное платье, оставшись в одной тонкой сорочке. Легла в огромную, пустую и холодную кровать, закуталась в одеяло до подбородка и зажмурилась. Магия ныла внутри, напоминая о пустоте, о незавершенности, о том, что он оставил ее на самом краю и бросил там.

Она не пошла к нему.

Но она не спала всю ночь. Она лежала с открытыми глазами в темноте, чувствуя через связь его дыхание — ровное, спокойное, насмешливое. Он не спал тоже. Он знал, что она страдает. Он знал, что она хочет прийти, хочет до дрожи в коленях. И он ждал. Ждал, когда ее гордость окончательно рассыплется в прах под натиском первобытного голода.

Игра продолжалась.

И Ария начала понимать самую страшную истину, леденящую кровь сильнее любого его заклинания: в этой игре у нее нет ни единого шанса на победу.

Потому что он играл не с ее телом.

Он играл с ее душой. Медленно, сантиметр за сантиметром, вынимая ее из самой себя и заполняя образовавшуюся пустоту собой.

Три дня. Три бесконечных, выворачивающих наизнанку дня Ария не подпускала его к себе. Это была пытка, добровольное заточение в аду, где она сама была и узником, и надзирателем. Не потому, что она была способна сопротивляться физически — их связь давно перешла границы телесного. Магия, что пульсировала внутри нее подобно второму сердцу, требовала его присутствия с животной, не терпящей возражений силой. Эта сила была ритмичной, как прибой, она пульсировала в такт его сердцебиению за десятки каменных стен, и каждая волна этой пульсации отдавалась в низу живота тупой, ноющей болью неутолимой жажды.

Каждую ночь, когда он не приходил, эта магия сводила ее с ума, превращая королевскую опочивальню в камеру чувственных пыток. Она лежала в кровати, вцепившись побелевшими пальцами в простыни, скручивая их в жгуты с такой силой, что трещала дорогая ткань. Её тело, предавшее разум, жило своей жизнью: по коже бежали колючие мурашки, соски твердели и становились болезненно-чувствительными, реагируя даже на скольжение прохладного воздуха. Низ живота пульсировал такой дикой, голодной пустотой, что хотелось кричать в подушку. Каждое нервное окончание, каждый волосок на теле кричали о нем — о его властных руках, о его запахе озона и пепла, о тяжести его тела, вдавливающей ее в матрас.