Книга Развод по жизненным показаниям, страница 6 – Амира Гиреева

— Жить будет. Шьем, — он делает последний узел и выдыхает. — Отличная работа, команда.

Его голос звучит хрипло, уставше, но в нем слышится глубокое удовлетворение. Он переводит взгляд своих шоколадных глаз на меня.

— Елена Викторовна. Вы подавали инструменты быстрее, чем я успевал подумать. Вы давно здесь?

— Одиннадцать лет, Тимур Сергеевич.

— Хорошо. Будем работать.

Мы выходим в предоперационную.

Он стягивает окровавленные перчатки, бросает их в урну, следом летит маска и одноразовый халат.

Мимо меня проносится шлейф запаха антисептика и какого-то едва уловимого терпкого аромата. Не парфюма — нам не рекомендуется им пользоваться на рабочем месте.

Я ловлю себя на том, что смотрю вслед его широкой спине непозволительно долго.

Шейный позвонок неприятно тянет саднящей болью.

Иллюзия нормальности, которую я строила здесь, в операционной, с треском рушится, возвращая меня в жестокую реальность.

Я срываю с себя халат, стягиваю перчатки и тщательно мою руки, смывая чужую кровь.

Выхожу в коридор и направляюсь к своему рабочему месту — стойке старшей медсестры.

Телефон, оставленный в ящике стола, коротко вибрирует.

Достаю его, разблокируя экран. Высвечивается новое сообщение от Даши.

«Мамуль, мы закончили проект раньше, и я решила не оставаться у Светки на ночь. Я уже дома. Папа какой-то странный, у нас тут гости. А еще...»

Сообщение обрывается.

Холодный пот мгновенно прошибает спину.

Даша дома.

Моя девочка вернулась домой, к Игорю. А тот притащил дружков в нашу квартиру? Мы же говорили с ним на этот счет!

Я судорожно набираю номер дочери, но в трубке звучат лишь длинные, монотонные гудки.

Один, второй, третий… Сброс.

Сердце делает кульбит и срывается в бешеный галоп.

Первым, диким желанием было броситься к дверям, прямо в хирургическом костюме, выбежать на улицу и ловить первую попавшуюся машину.

Но я старшая медсестра.

На мне отделение, пациенты и ключи от сейфа с препаратами. Я не могу просто исчезнуть.

Сжав зубы так, что сводит челюсти, я разворачиваюсь и почти бегом несусь вдоль стойки.

— Рита! — окликаю я самую опытною медсестру в смене, выхватывая из кармана тяжелую связку ключей. — Рита, принимай дежурство. Прямо сейчас. Ключи от препаратов у тебя, журнал я подпишу завтра утром.

— Лена Викторовна? — Рита растерянно моргает, глядя на мое побелевшее лицо. — Что случилось? У нас же еще карточки не заполнены после ДТП!

— ЧП дома. С дочерью. Заполните без меня.

Я бросаю ключи на стол. Разворачиваюсь, чтобы бежать в раздевалку, и едва не врезаюсь в широкую грудь.

Тимур Сергеевич.

Он стоит в коридоре, сжимая в руке бумажный стаканчик с кофе, и смотрит на меня сверху вниз, цепко сканируя лицо.

Я замечаю, как взгляд хирурга на долю секунды останавливается на моей шее. В его глазах мелькает что-то тяжелое и нехорошее. Черты лица мгновенно каменеют.

— Елена Викторовна. Вы куда-то торопитесь? Кончилась смена? — его голос звучит подчеркнуто спокойно, но в нем лязгает сталь.

— Тимур Сергеевич, — я сглатываю вставший в горле ком. — Простите. Мне нужно бежать. Экстренная ситуация с ребенком, я не могу остаться. Маргарита примет пост, а я завтра напишу объяснительную.

Он делает шаг в сторону, освобождая мне дорогу.

— Свободны, Соколова, — коротко рубит он. И добавляет неожиданно мягко для своего сурового вида: — Если нужна помощь — мой номер есть в ординаторской. Бегите.