Книга Попаданка. Хозяйка последней станции, страница 87 – Лилия Тимолаева

Я слушала и чувствовала, как внутри поднимается злость.

Не горячая, не шумная. Другая. Такая, с которой можно не кричать, а писать списки, вскрывать половицы, собирать людей, вытаскивать старые дневники и идти до конца.

— Поэтому вы хотели закрыть станцию, — сказала я.

— Да.

Он не стал оправдываться. И от этого стало тяжелее.

— Я думал, если станция забирает рейсы, её нужно остановить. Если путь нестабилен, его нужно перекрыть. Если люди исчезают после Последней, значит, новые люди не должны к ней подходить. Я видел в закрытии способ прекратить новые потери.

— А теперь?

Он повернулся ко мне.

Свет фонаря падал ему на лицо сбоку. Серые глаза казались темнее, чем днём, волосы у виска тронул иней, а линия губ стала жёсткой не от надменности, а от сдерживаемого чувства. Я вдруг очень ясно увидела в нём не только ревизора, князя, человека с полномочиями, способного одним росчерком закрыть станцию. Передо мной стоял старший брат, который три года наказывал место, потому что не мог добраться до тех, кто мог быть виновен на самом деле.

— Теперь я не знаю, что хуже, — сказал он. — Что я ошибался. Или что часть меня всё это время надеялась ошибаться и боялась проверить глубже.

— Вы проверяли.

— Не там.

— Вас не пускали. Станция возвращала ваш путь к семафору. Крамм давал закрытые отчёты. Наяру подставили перед встречей. Эрика убрали с учёта. Это не одна ваша ошибка, Остен. Это сеть.

— Удобная мысль.

— Нет. Неудобная. Потому что если это сеть, её придётся распутывать долго, грязно и без красивого виновного в первой строке. Но она хотя бы правда.

Он не сразу ответил.

Ветер прошёл вдоль платформы и поднял с перил снежную пыль. Я невольно поёжилась. Шаль грела плечи, но за день я устала так, что холод находил путь даже через плотную ткань. Остен заметил. Не сделал большого жеста, не стал драматично снимать с себя пальто. Просто шагнул так, что оказался между мной и ветром.

— Вы опять замёрзли.

— Я почти привыкла.

— Это плохой способ выживания.

— В моём положении выбор способов вообще не богат.

— Ваше положение изменилось.

Я подняла глаза.

— Правда?

— Да.

— В каком пункте? В обвинении, сроке, Крамме или подземном тоннеле?

— Во мне.

Слова были сказаны без нажима. И именно поэтому попали точно.

Я не нашла ответа сразу.

Он, кажется, тоже не собирался облегчать мне задачу. Стоял рядом, заслоняя от ветра, и смотрел на путь — не на меня. Но это «во мне» уже прозвучало. Как строка в закрытой выписке, которую нельзя потом сделать вид, что не видела.

— Вы больше не считаете меня преступницей? — спросила я.

— Я больше не считаю вас удобной виновной.

— Это не одно и то же.

— Я знаю.

— А Наяру?

Он наконец повернулся.

— Наяру Локс подставили. Это следует из дневника, из записей Борея, из строк станции и из того, что нашли под платформой.

Мне захотелось выдохнуть, но воздух застрял где-то в груди.

— Скажите это ещё раз.

— Наяру Локс подставили.

Слова прозвучали спокойно, но для меня они оказались почти невыносимыми.

Потому что я не была Наярой. И всё же услышала их так, будто кто-то снял с моего горла чужую удавку. Не всю. Только один узел. Но даже один узел — уже воздух.

— Спасибо, — сказала я.

— За факт?

— За то, что произнесли.

Он кивнул.

Мы стояли рядом и молчали.

Снизу, под платформой, пришёл слабый звук. Не колёса. Не звон монет. Скорее, далёкое покачивание старой цепи. Станция тоже слушала. Или напоминала, что личные разговоры на ней редко остаются только личными.