Книга Кофе, кот и Воронцов, страница 128 – Лиля Брук

Она гладила его одной рукой. Медленно, как во сне. Второй рукой сжимала край пиджака, будто пыталась удержать себя на месте.

Господи.

Я смотрел на неё через стеклянную вставку, и внутри меня что-то сжималось в тугой, болезненный узел.

Эта Алиса не была похожа на ту, что я знал.

Не на ту, что с лёгкостью отвечала на каверзные вопросы на лекциях. Не на ту, что могла остановить зал одним взглядом. Не на ту, что спорила с Вяземским о методике раскопок, и каждый раз выходила победителем. Не на ту, что руководила грантом так, будто делала это всю жизнь.

Я сжал челюсти так сильно, что хрустнули зубы.

Сделал шаг вперёд - и замер.

Рука уже лежала уже на ручке двери.

Я мог войти.

Мог подойти, обнять, сказать, что всё будет хорошо. Мог предложить помощь. Мог забрать её отсюда, отвезти домой, напоить кофе, заставить поесть.

Но я не вошёл.

Потому что вдруг понял одну вещь, которая ударила под дых сильнее, чем усталость.

Она не хотела, чтобы её видели такой.

Не от меня.

Не сейчас.

Я знал её характер. Она могла принять помощь от кого угодно - от Вяземского, от Максима, даже от Ольги, которая могла закатить глаза и сказать: «Ну, ты и дура, Алиса Витальевна». Но не от меня.

Потому что я был тем, кто смотрел на неё снизу вверх.

Тем, кто видел в ней идеал. Кому она всегда казалась сильной, несгибаемой, почти нечеловеческой в своей уверенности. Я восхищался ею. Я боялся её подвести. Я хотел быть достойным.

И если бы я вошёл сейчас, это разрушило бы всё.

Она бы закрылась. Ушла в себя ещё глубже. Потому что видеть себя слабой перед тем, кого ты считаешь вроде как подчинённым - это хуже, чем просто слабость.

Я отпустил ручку двери.

Сделал шаг назад.

Встал в тень колонны в коридоре - так, чтобы она меня не видела, но я мог видеть её.

Минута.

Вторая.

Третья.

Я смотрел, как она сидит - неподвижно, будто статуя. Как Барсик перебирает лапами на её коленях, пытаясь устроиться удобнее. Как её плечи едва заметно опускаются при выдохе. Как она не смотрит на дверь, не смотрит по сторонам, вообще никуда не смотрит, кроме этого окна с летним небом, которое ничего не обещает.

В груди горело.

Я не мог описать это чувство. Это не была жалость - она бы унизила её. Не была злость - она была слишком слабой против того, что я видел. Это была какая-то глухая, яростная боль, которая смешивалась с желанием развернуться, найти того, кто это сделал, и...

Я сжал кулаки.

И ждал.

Она сидела, наверное, ещё минут пять, может тридцать. Я потерял счёт времени. В коридоре было тихо, только лампы жужжали над головой, и где-то далеко хлопнула дверь - кто-то уходил домой.

Потом я увидел.

Она глубоко вздохнула - так, что плечи поднялись, а грудь расправилась.

Медленно.

Очень медленно.

Будто внутри неё собиралось что-то по кусочкам, будто она заново склеивала себя из осколков.

Она сняла очки - аккуратно, двумя руками, как самое ценное. Потёрла глаза тыльной стороной ладони - жест, который я видел у неё на конференциях, когда она уставала от вопросов. Поправила волосы - быстрым, отработанным движением, которое делала тысячи раз, собирая их в привычный пучок. Я заметил, как дрожат пальцы, но она справилась - заколка щёлкнула, и волосы снова стали гладкими, аккуратными.

Барсик поднял голову, посмотрел на неё, лизнул руку и спрыгнул с колен.