Книга Кофе, кот и Воронцов, страница 66 – Лиля Брук

Я фыркнула, пытаясь скрыть улыбку, надела пальто, и мы вышли в коридор. Барсик, проводивший нас подозрительным взглядом, остался досматривать сны на моём кресле.

Место оказалось крышей.

Не какой-то там парадной, официальной, куда водят экскурсии, а старой, полузаброшенной террасой на верхнем этаже одного из старых корпусов, куда вёл узкий, никому не известный ход через чердак. Данила открыл ржавый замок, который, судя по виду, держался на честном слове и куске проволоки, и пропустил меня вперёд.

— Откуда ты знаешь про это место? - спросила я, оглядываясь.

— Спортсмены знают все тайные ходы в университете, - усмехнулся он. - На случай, если нужно сбежать с тренировки или, наоборот, спрятаться от тренера. А это место - особое. Сюда почти никто не ходит, даже наши. Слишком высоко, слишком холодно. Но вид того стоит.

Вид открывался умопомрачительный.

Солнце уже садилось, окрашивая небо в невероятные оттенки розового, оранжевого и золотого. Старые корпуса университета, покрытые мокрым снегом и наледью, казались декорациями к старинному фильму - величественные, немного мрачные, но в этом закатном свете они выглядели почти сказочными. Где-то внизу гудели машины, кричали студенты, но здесь, наверху, было тихо и отстранённо. И ветер - уже не зимний, колючий, а мягкий, почти весенний - играл с моими волосами, выбившимися из пучка.

Данила достал из рюкзака термос и два пластиковых стаканчика.

— Кофе, - сказал он, наливая. - Ваш любимый. Надеюсь, не остыл.

— Ты... - я не знала, что сказать. Это было слишком. Слишком продуманно. Слишком... для меня.

Я взяла стаканчик, грея руки. Кофе был идеальным - горячим, ароматным, с той самой ноткой корицы, которую я так любила и которую никто, кроме меня, в университете не пил.

— Откуда ты знаешь про корицу? - спросила я тихо, хотя уже догадывалась об ответе.

— Вы как-то жаловались в библиотеке Марии Ивановне, что в университетском автомате кофе безвкусный, и говорили, что единственное, что его спасает, - это если добавить корицы. Я запомнил.

Я смотрела на него и не знала, что сказать. Этот человек - двадцатидвухлетний баскетболист, сын моего врага - запоминал такие мелочи. Слушал. Слышал. Думал обо мне.

— Я просто хотел, чтобы у вас был хороший день рождения, - добавил он, будто оправдываясь. - Знаю, что последние месяцы были... непростыми. Из-за всего этого. Из-за отца. Из-за фото. Из-за того, что я вообще появился в вашей жизни со своим дурацким характером.

— Данила, - я коснулась его руки, и он замер. - Ты не должен за всё это извиняться. Ты - не твой отец. И ты не отвечаешь за его поступки.

Он поднял на меня взгляд, и в его глазах было что-то новое - не просьба, не надежда, а просто... принятие. То самое, взрослое, которое приходит только тогда, когда человек перестаёт ждать от жизни лёгких путей.

— Знаю, - сказал он тихо. - Но я отвечаю за свои. И я хочу, чтобы вы знали: что бы ни случилось дальше, я не пожалею ни об одном дне, ни об одном разговоре, ни об одном взгляде. Вы сделали мою жизнь... другой. Настоящей.

Мы пили кофе, глядя на закат. Говорили о всякой ерунде - о его предстоящей игре, о моей диссертации, о Барсике, который официально признан главным авторитетом кафедры. О том, как Мария Ивановна гоняет студентов, забывающих сдавать книги вовремя, и как Вяземский умудряется успевать везде и сразу, будто у него есть машина времени. О том, что весна в этом году какая-то странная - то снег, то солнце, то дождь. Это было легко. Просто. Без надрыва.