Книга Павший, страница 136 – Анна Щучкина

Игла кольнула палец. Боль была острой, но мимолетной, как укол совести, которая еще не испустила последний вздох. Кровь коснулась бронзового зрачка, и дверь словно вдохнула, распахнувшись и поглотив нас каменной тьмой.

Внутри пахло известью, сушеной полынью и бумагой – запахи, которые всегда сопровождали места, где архивисты Службы хранили свои тайны. Трое в серо-зеленом без знаков различия, без швов, за которые мог бы зацепиться чужой глаз. Последний Предел, полевая группа секретной службы Таррвании. Легенды, о которых шептались даже в коридорах власти. Призраки, которых видели все, но которых как будто не существовало.

Встречали меня без театральности: кандалы сменили на мягкие кожаные ленты, не натирающие запястья, но столь же прочные. Маски сняли только те, кому это положено по протоколу. Обшаривали быстро и профессионально, как хирурги перед операцией, а не как мародеры после боя. В их движениях читалась многолетняя выучка, отточенная на сотнях таких же, как я.

— Командир объекта, Жанна, – доложил один из них. Голос поставлен правильно, без лишнего металла, который выдавал бы эмоции.

— Я и так помню свое имя, – сухо ответила она. – Начинаем.

Объект, то есть меня, поставили на табурет со стальной пластиной в ножке, чтобы я не забывал о необходимости держать равновесие. Простой, но эффективный способ не дать расслабиться даже на мгновение. На стол легли инструменты: перо с серебряным наконечником, песок для сушки чернил, два пузырька с жидкостями, цвет которых не предвещал ничего хорошего, и короткий шнур с метками для измерения пульса. Я выпрямился и улыбнулся так, как улыбаются тем, кто уже все решил за нас.

В этой улыбке была моя последняя свобода – встретить конец с достоинством. Они могли сломать мне кости, вскрыть вены, вырвать признание из горла, но не могли заставить меня испугаться.

— Назовись, – попросил писарь. Не приказал, не потребовал. Правильно. Они знали, что грубая сила часто оборачивается против того, кто ее применяет.

— Муж Асиры, – ответил я, и в этих словах была вся моя сущность, все, что от меня осталось.

Перо чиркнуло по бумаге: Асира. Запись ровная, как шрам, оставшийся после удачно проведенной операции. Бабуля не поморщилась, не выказала никаких эмоций. Для нее я теперь был просто работой – очередным заданием, которое нужно выполнить качественно и в срок.

Но я знал ее лучше, чем она думала. Я видел, как дрогнули уголки ее губ, когда я назвал себя мужем Асиры. Видел, как на мгновение сжались ее пальцы.

— Где шатт? – спросила она, словно интересуясь погодой. – Отвечай по форме. Если солжешь, мы узнаем.

— Между небом и землей, – сказал я, и в этих словах была поэзия нашего сопротивления. – Пожалуй, чуть ближе к последней.

— Где шатт? – повторила бабуля, и в ее голосе прозвучала нотка, которую любой другой мог бы принять за сожаление.

— Там, где его не найдут.

Она задумалась. Не из-за моих слов, их смысл был ей ясен с первого раза. А из-за формы. Мне всегда нравилось портить им протокол, заставлять их импровизировать там, где они привыкли действовать по шаблону.

Пузырек номер один. Не правда в чистом виде, а мягкая сила, которая обтачивает грани боли и размывает границы времени. Они не торопились, давая мне возможность оценить всю торжественность момента. Перед уколом ввели под кожу воду, приучали ткани слушаться чужой воли. Положили на запястье ленту, метки которой касались вены ребром. Пульс нельзя спрятать в улыбке, нельзя подделать волевым усилием.