Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 72 – Лисавета Челищева

— И ты пришёл ко мне.

— Ты единственный, кого он слушается. Ну, или хотя бы боится. Клим, я не знаю, во что он ввязался, но это дело пахнет трупами. Нашими трупами.

Я молчал. Обдумывал.

Марк продолжил:

— Я знаю, чувак. Тебе надо вернуться ненадолго и просто всё организовать. Он с катушек слетает. Я не знаю, сколько ещё наши выдержат. Ещё пара таких выездов — и у нас не останется людей.

Я кивнул. Я понимал его доводы. Но и ввязываться снова не хотел. Хотя эти ребята меня любили и уважали. Я знал, что найдутся парочка, которые с радостью пустят в меня пулю и скажут, что это была случайность. Но таких меньшинство.

— Сколько человек у нас сейчас?

— Двенадцать. Плюс ты, если согласишься.

— А у Бориса?

— Он держит при себе троих. Своих. Тех, кто работает только на него.

Я кивнул. Примерно представлял расклад.

— Ладно, — протянул я. — Но если Борис начнёт мне выносить мозг, я сваливаю. И тебя предупреждаю — не вставай у меня на пути.

Марк выдохнул. Выглядел таким благодарным, будто я только что вытащил его из петли.

— Спасибо. А теперь, когда я закончил унижаться и выпрашивать твою помощь, может, пивка дернем? День был долгий.

Я посмотрел на часы. Лана. Она ждала от меня ответа. И я действительно должен был вернуться к ней — она ясно дала понять, что хочет быть частью моей жизни. Наконец-то! Я не планировал впутывать её так рано, но и проводить время вдали от неё не хотел.

Я достал из холодильника два пива, разблокировал телефон и отправил ей адрес. Написал: «Приезжай. Одна».

Открыл бутылки и протянул одну Марку.

— Моя девочка едет, — сказал я хмуро. — Тебе лучше убраться сейчас.

Он поперхнулся пивом.

— Чувак, ты серьёзно? Ты просто псих, блин. Бедная девчонка.

Я ткнул его в плечо.

— Она не устояла перед моим обаянием. И очень горячими угрозами.

Он покачал головой, отставляя бутылку.

— Мог бы просто поговорить с ней.

Нет. Не мог. Она была мне нужна. Мне нужно было, чтобы она была полностью моей. И это был не выбор, который она делала.

Я проводил Марка до двери, выглянул в глазок — чисто. Запер за ним.

Потом принялся обходить квартиру. Убрал со стола ноутбук, закрыл шкаф, где висели кобуры. Спрятал в спальне несколько стволов, которые валялись без дела. Проверил, закрыты ли окна. Сполоснул кружки в раковине.

Она должна увидеть не берлогу, а нормальное жильё.

Через час я проверил её геолокацию. Она была уже рядом, метрах в трёхстах. Я пошёл к двери, отпер замки. Надел маску, натянул капюшон, спрятал волосы. Перчатки — на руки.

Написал ей последнее сообщение: «Код домофона 232, квартира 45, этаж 6. Жду».

Через пять минут в домофоне пискнуло. Я открыл дверь подъезда. Ещё минута — шаги в коридоре. Лёгкие, быстрые. Она поднималась пешком, не стала ждать лифт. Умница.

Три коротких стука.

Я открыл дверь.

Лана стояла на пороге, оглядываясь по сторонам — на лестничную клетку, на коврик под ногами, на мою фигуру в проёме. В руках у неё была бутылка вина. Красного. Дорогого.

Она переступила порог, прошла внутрь, продолжая оглядываться. Взгляд скользнул по прихожей — вешалка, зеркало, тумба с ключами. По коридору — светлые стены, никаких фотографий.

— Это здесь ты живёшь? — спросила она, слегка скривив губы. Скептически. Как будто ожидала увидеть подвал с цепями.