Книга Укротитель Драконов 1, страница 13 – Ярослав Мечников

Большинство людей сейчас там, внизу, догадался я. Смотрят, как кого-то рвёт дракон.

Я молчал не потому что нечего было сказать — потому что понятия не имел, что тут вообще можно говорить. Что за место, кто эти люди, какая тут иерархия, за какое слово можно схлопотать кулаком, а за какое — чем-нибудь похуже. Когда попадаешь в незнакомый вольер — первое правило: не делай ничего, пока не поймёшь, где стены и кто тут главный.

Наблюдай, запоминай и молчи.

Мы прошли мимо ещё одного здания, длинного и узкого, без окон, с тяжёлой дверью. От него пахло чем-то кислым и одновременно сладковатым, как от перебродившего зерна. Склад? Пивоварня? Чёрт его знает.

Я шёл за стариком и думал: куда отсюда идти, если бежать? Хребет — узкий, мгла — внизу, горы — во все стороны, а между ними — пустота, залитая фиолетовой дрянью. Островки камня, разбросанные как зубы в щербатой челюсти. На некоторых, далёкие силуэты строений, дым и признаки жизни, между ними — ничего, кроме воздуха и бездны.

Бежать некуда, да и не в чем. Босиком, в прожжённых тряпках, в чужом теле, которое не слушается.

Где-то на краю сознания щёлкнуло: в прошлую жизнь вернуться не получится. Это не было горем и не было смирением. Просто факт. Как перелом кости, который нельзя вправить — он уже сросся криво, и теперь с этим живут.

Трещина остановился у приземистого здания, длинного и широкого, вросшего в скалу. Крыша плоская, каменная, на ней кто-то разложил тряпки для просушки. У входа каменная ступенька, стёртая до ложбины. Дверной проём без двери, занавешенный плотной шкурой. Запах оттуда — травы, что-то горькое и железное.

— Лекарьская, — Трещина мотнул головой на вход. — Костяник тут потрошит. Кости правит, шкуры штопает, хворь гоняет. Ворчит, как старый хряк, но лапы золотые, зуб даю. Одних только дураков с арены перелатал сотни три, если не больше. Ему что драконья лапа, что твое брюхо — шьет одинаково. Делай, что велит, и пасть не разевай. Нытиков он не жалует.

Я кивнул.

— И вот еще, — старик выпрямился насколько мог, заглядывая мне в лицо выцветшими глазами. — Сегодня хлебнешь первой Горечи.

— Горечи?

— Не дорос еще вопросы задавать, обмылок. Кха-кха. Заходи.

Он отдёрнул шкуру и шагнул внутрь. Я за ним.

Коридор. Низкий потолок, стены из нетёсаного камня, мокрые на ощупь. Под ногами — утоптанная земля, кое-где засыпанная соломой. Масляные лампы в нишах, жёлтый колеблющийся свет. Запах горьких трав, железа, мочи, пота, и ещё чего-то густого, как запах в конюшне. Не звериный запах, к которому я привык, а другой — тяжелее, с привкусом серы.

Я шёл, касаясь стены плечом, потому что ноги несли плохо. Мимо ниши, в которой стояли глиняные горшки, плотно закрытые тряпками. Мимо связки чего-то сухого, свисающей с потолочной балки — травы, стебли, корни. Мимо деревянного ведра с мутной жидкостью, из которого торчали свёрнутые полоски ткани.

Коридор вывел в комнату — просторную, но тёмную, потолок чуть выше, чем в коридоре, но всё равно давил. Масляные лампы стояли на каменных полках вдоль стен, и их свет не добирался до углов. Шесть или семь коек, вдоль стен, из грубого дерева, набитые сеном. На трёх лежали люди.

Ближайший парень с перевязанной грудью — бинты бурые, пропитанные. Дышал мелко и часто, лицо серое, глаза закрыты. Тот, которого тащили за ноги в коридоре под ареной, или другой такой же. На дальней койке кто-то стонал монотонно, на одной ноте. На третьей лежал мужчина постарше, накрытый тряпьём до подбородка. Один глаз открыт. Смотрел на меня не мигая. Я отвёл взгляд.