Книга Проданная в Обитель. Хозяйка соляной лавки, страница 107 – Камелия Найт

— Дом призрения, — говорит он тихо, одной мне. — На мои деньги. Вы отобрали у меня всё, госпожа Хартвуд, вплоть до способа, каким я умирал: я умерщвлял по книге, а вы по книге меня и вскрыли. И теперь на мои гронны будете кормить тех, кого я укладывал под известь. — Он качает головой, почти с уважением. — Красиво. Ваш отец не додумался бы. Он был честный купец. А честный купец так не мстит.

— Это не месть, лорд Скейн, — говорю я. — Месть — это ваше. Я же вам говорила: я не убиваю. Я взыскиваю. Вот и взыскала. С процентами.

Его уводят. Он не оборачивается.

Я стою у барьера в пустеющем зале, и Мила, которую я не решилась оставить дома, выбирается из-за колонны, где просидела всё заседание тихо, как мышь, и берёт меня за руку — за ту, что мёрзнет.

— Ты просила два, — говорит она серьёзно, снизу вверх. — А про себя ничего.

— Про себя я уже всё получила, — говорю я и сама только теперь это понимаю. — Год назад меня привезли сюда мёртвой на бумаге. А ухожу я живой, при имени, и король мне кивнул. Больше мне не надо, Мила. Жадничать в такой день — дурная примета.

Она думает над этим, как думает над всем, что я говорю, — всерьёз, по-взрослому.

— А та вещь, что ты не назвала? — спрашивает вдруг. — Ты сказала королю две. А есть третья. Я видела, как ты на него смотрела. На дракона.

Я гляжу на девочку, что год провела за дверью с засовом и научилась там читать людей лучше иных придворных.

— Есть, — говорю я. — Только третью, Мила, у королей не просят. Её решают сами.

Дамиан находит меня вечером, когда зал давно пуст, а я всё сижу на ступенях у входа в судебную палату, потому что домой идти сил нет.

Он садится рядом. Не рядом-рядом, а как садятся, когда весь год держали между собой стену и не знают, что теперь с ней делать.

— Ты отдала мои деньги на богадельню, — говорит он. — Не спросив.

— Отдала. — Я смотрю на пустую площадь. — Сердитесь?

— Нет. — Он молчит. — Я стоял у стены и слушал, как ты просишь короля вернуть чужим людям чужие дома, а после кормить безумных на мои гронны, и думал: вот, весь год я держал тебя за счетовода. За человека, что считает выгоду лучше всех. А ты при полном дворе взяла и не сосчитала себе ни монеты.

— Сосчитала, ваша милость. Просто в другую книгу. — Я растираю холодную руку. — Есть приход, что не серебром меряют.

Он берёт эту руку в свои, ту, что мёрзнет, и держит, и от его ладоней по ней снова идёт тепло, как тогда, в нижней зале.

— Я боялась этого разговора весь год, — говорю я, глядя на площадь. — Больше суда, больше Скейна, больше нижней залы. Суд я знала, как выиграть. А это — нет.

— Оттого что тут не выигрывают, — говорит он. — Тут либо есть, либо нет.

— Оттого и страшно. — Я усмехаюсь, и усмешка выходит кривая. — Я умею только то, где считают. Приход, расход, кто кому должен. А тут считать нечем. Тут либо шагнёшь, либо нет, и никакая книга не подскажет, верный это ход или гиблый.

Он молчит, давая мне договорить, — он и это умеет, редкий человек.

— Знаете, что я поняла в нижней зале, ваша милость? — говорю я. — Пока моё тепло уходило по нитке в вас и я стыла, у меня в голове была одна ясная мысль, ясней всех, что были за год. Не «сколько он возьмёт». Не «выживу ли». А «хорошо, что это ему, а не в землю». Вот и весь мой счёт. Я год искала, где у меня уязвимое место, вместе со Скейном искала. А оно всё это время лежало у меня на коленях, истекая кровью из девяти дыр.