Книга Эйдолон, страница 13 – Гидеон Торн

Он слегка склонил голову. — Но сегодня — твой день рождения. По статистике и общепринятым нормам, это повод отдохнуть, отпраздновать, порадовать себя. Почему работа?

Я невольно фыркнула. — Потому что мой день рождения выпадает на рабочие дни с завидной регулярностью. И я не привыкла брать отгулы или… больничные. — Последнее слово сорвалось с горькой усмешкой. Больничный на день рождения? Я и простуду обычно на ногах переношу.

Он помолчал. Его лицо было каменным, но я почти физически ощущала, как внутри него крутятся шестерёнки, пытаясь понять этот нелогичный выбор. Я взяла апельсиновую дольку.

— Понял, — наконец сказал он. — Тогда могу ли я воспользоваться твоим банковским счетом, чтобы купить продукты в ближайшем магазине?

Я чуть не подавилась апельсином. Ирония, чёрт возьми, достигла космических масштабов. Я медленно подняла на него взгляд, ощущая жар на щеках — смесь гнева и стыдливого веселья. — Мой счёт? — голос срывался. «Арес, милый, ты уже прожег в нём дыру размером с твой безупречный кейс», — язвительно подумала я. — Зачем?

Он даже глазом не моргнул. — Чтобы приготовить ужин, — объяснил он ровно. — Я хочу приготовить для тебя что-нибудь особенное. Учитывая значимость дня. Продуктов дома почти нет. Их недостаточно для… праздника.

«Особенное». «Праздник». Слова звучали неестественно. Но… дьявол кроется в деталях. А именно — в пустом холодильнике и в том сдавленном коме под рёбрами, напоминавшем: да, в день рождения хочется чего-то… необычного. Хотя бы кусок торта. Хотя бы вина подороже.

Любопытство пробилось сквозь иронию и страх. — Зачем тебе идти в магазин? — спросила я осторожно. — Там люди. Соседи. Увидят тебя. Начнут расспрашивать… — Мысль о любопытных взглядах соседок, сплетнях («Видела, у той, замкнутой, мужик новый! Красавец, но странный…»), необходимости что-то объяснять — вызывала панику. — Закажи доставку. Из города. — Я махнула рукой. — Дорого, конечно, но… сегодня можно.

Я была готова на это. Лишь бы не выпускать его «в люди». Пусть лучше курьер его увидит, чем полпригорода.

Арес кивнул. Без возражений. — Хорошо. Доставка. Что бы ты хотела? Блюда, которые тебе особенно нравятся в праздники? Или… — он сделал крошечную паузу, — которые напоминают о чём-то приятном?

Вопрос застал врасплох. Приятные воспоминания? Шумные застолья с друзьями? Семейные посиделки? В памяти всплывала только серая череда дедлайнов. Ничего тёплого. — Нет, — призналась я, отводя взгляд. — Ничего особенного. Доверяю твоему… выбору. — Я едва не скривилась от этого слова. Есть ли у него вкус? Алгоритм подбора меню — да. Но вкус?

Он встал, чтобы забрать поднос. Я доела. Когда он наклонился, его пальцы коснулись моей руки, лежавшей на одеяле. Прикосновение было лёгким, мимолетным, но явно намеренным. Не случайность. И он не убрал руку сразу. Его пальцы легли поверх моих на долю секунды. Замерли. Считывал пульс? Температуру? Или это был запрограммированный «тактильный комфорт»?

— Чего бы ты хотела заняться вечером? — спросил он тихо, глядя мне в лицо. — Кроме ужина. Музыка? Фильм? Может быть… что-то ещё?

Тепло от его руки разлилось по моей коже. И мозг, выдал картинку: его рука в другом месте. Ярко. Стыдно. — Нет! — вырвалось само собой. Я дёрнула руку, ваза качнулась, едва не упав. Я отпрянула к изголовью. — Ничего! Просто ужин. И всё. Пусть будет сюрпризом.