Книга Целься в сердце, страница 1 – Наталия Леонова

Мирко ПЕтрович сидел в своей квартире на окраине Белграда и смотрел на трофейную полку. Кубки, статуэтки, медали — серебро, бронза, золото только на мелких турнирах. Место для главного — для «Шлема» — пустовало уже пять лет. Оно было зарезервировано, ждало, пылилось. Он провел пальцем по пустой полке — дерево было холодным, гладким, без единой царапины.

Он взял в руки серебряную тарелку за второе место на Australian Open. Прошлогоднюю. Тяжелая, холодная, с выгравированной надписью, которую он ненавидел: Finalist. Тогда он проиграл Воронову в пяти сетах. 5:7 в пятом, на своей подаче. Мяч коснулся линии, судья крикнул «Аут!», а челлендж показал, что мяч задел корт на сантиметр. Но было поздно. Даниил уже поднял руки к небу, а Мирко стоял, сжимая ракетку так, что костяшки побелели, и молчал. Внутри пульсировала тупая, знакомая боль.

За окном шумел Белград — серый, бетонный, с запахом выхлопных газов и влажного асфальта. Апрель только начинался, но воздух был тяжелым, сырым, и фонари отражались в лужах желтоватыми пятнами. Он не любил этот город весной. И не любил себя весной, потому что весной начинался грунтовый сезон, а на грунте он всегда был вторым после Воронова.

Телефон зазвонил. Драган.

— Слушай, — сказал старый тренер без приветствия, даже не кашлянув. — Федерация согласилась.

— На что? — Мирко не пошевелился.

— На микст в Монте-Карло. Женскую сборную возглавит Милица Ковачевич. Ты будешь с ней в паре.

— В Монте-Карло нет микста. Только мужской турнир.

— Будет. Выставочный. Организаторы хотят поднять рейтинги. Сборная России тоже участвует. Воронов приведет дебютантку.

— И кому это надо?

— Нам. Тебе. Ты можешь сыграть против Воронова в одиночке, а в миксте — показать себя с новой стороны. Публика любит звездные пары.

Мирко усмехнулся — горько, криво. Губы пересохли.

— Воронов не играет в миксте. Он только одиночка.

— Его федерация поставила с ним молодую девчонку. Соколова. Сто двенадцатая ракетка.

— И кто это?

— Русская. Талант. Говорят, злая, как черт. Не боится никого. Будет прикрывать ему спину в паре.

Мирко откинулся на спинку кресла. Кожа скрипнула, пружины прогнулись. Драган говорил еще что-то про расписание, про спонсоров, про то, что Милица уже подтвердила участие, но он не слушал. Смотрел на потолок, на трещину, которую собирался замазать уже год.

— Хорошо, — сказал он. — Я согласен.

— С Милицей не будет проблем?

— Мы расстались два года назад. Я не держу зла.

— Она, говорят, держит.

— Ее проблемы.

Он положил телефон на подлокотник, встал, подошел к окну. Белград тонул в сером небе. Где-то внизу дети гоняли мяч по мокрому асфальту, собака лаяла, женщина кричала на кого-то. Жизнь шла своим чередом. А он застрял — в рейтинге, в голове, в этой квартире, где каждый трофей напоминал о том, кем он не стал.

«Отец, наверное, смотрит», — подумал он. Старая, выстраданная мысль. Она не уходила никогда.

Через два дня он приехал на тренировочную базу. Корты были влажными после ночного дождя, воздух пах мокрой землей и озоном. Драган ждал у раздевалки, попивая кофе из пластикового стаканчика.

— Ты какой-то кислый, — сказал старый тренер, разглядывая его поверх очков.

— Я нормальный.