Книга Уйти нельзя. Он под запретом, страница 2 – Аделия Вайзерманн

— Здравствуйте, — напомнила я ей о существовании этикета.

— Пройдите в лифт, — повторила она все так же безразлично.

Я, конечно, послушалась. Ведь деньги пахнут вовсе не деньгами — они пахнут унижением. А я за последние полгода этим запахом уже надышалась до тошноты.

Лифт внутри оказался совсем необычным. Еще одна камера, еще один считыватель, и панель, на которой почему-то не было привычных кнопок с номерами этажей. Только одна — с надписью «Уровень В».

— Наверняка еще спросят, как я отношусь к корпоративной культуре, — пробормотала я себе под нос.

Двери бесшумно закрылись. Лифт поехал вниз. Не вверх. А именно вниз.

— Ну, отлично, — сказала я себе вслух. — Органы. Я так и знала.

Вот только смеяться мне почему-то уже совершенно не хотелось.

* * *

Подвал оказался… офисом.

Вполне обычным, если, конечно, обычным можно назвать помещение без единого окна, с зонированием из стекла и с людьми, которые смотрят на тебя так, будто ты таймерная бомба, и никто не знает, сколько секунд осталось до взрыва.

Меня тут же встретил немолодой человек в простой серой толстовке, на которой висел бейдж с надписью «Координатор».

— Анна? — спросил он, сверяясь со своим планшетом.

— Десять процентов времени — да, — ответила я. — В остальном — скорее по фамилии, из-за бесконечных звонков коллекторов.

Он не улыбнулся в ответ.

И вообще, никто здесь не улыбался. Серьезные лица, предельно сдержанные жесты, минимум слов. Люди передвигались по коридорам с такой невероятной синхронностью, словно их шаги были запрограммированы одним и тем же алгоритмом. Координаторы ходили в сером. Наблюдатели — в черном. Участники же — в бежевом, с одинаковыми пропусками на груди.

И каждый из них был кем-то. У каждого была своя роль, своя задача. Свое четко определенное место в этом гигантском муравейнике.

Кроме меня, разумеется.

— Вас ждут в переговорной, — сказал координатор, указывая на дверь в самом конце коридора.

А куда деваться? Я пошла. И, как ни странно, по пути поймала себя на том, что начинаю считать шаги. Семнадцать до поворота. Двенадцать до той самой двери.

И, конечно, три камеры, что явно следили за каждым моим движением.

— Не параной, — прошептала я себе. — Просто будь внимательна.

* * *

Переговорная оказалась совсем небольшой: стол, пара стульев, на стене — монитор, а на столе — диктофон. И двое.

Мужчина и женщина. Оба в черном. С лицами, будто фиксирующими каждое мгновение.

— Присаживайтесь, Анна, — произнесла женщина. Ее голос был таким ровным, что легко мог бы зачитывать прогноз погоды для каких-нибудь андроидов.

Дома, за столом, я снова и снова пролистывала страницы договора, кажется, четырнадцать раз.

На пятнадцатый раз глаза уже совсем слипались, текст расплывался перед глазами. Кофе в третьей кружке остыл и превратился в какую-то тягучую химию, такое, наверное, могли пить только совсем уж отчаявшиеся, к которым я, без сомнения, себя причисляла, или бессмертные.

Я вздохнула и посмотрела на Чеширского Кота, который всё так же самодовольно улыбался со своего брелока. "Итак," начала я, скорее для себя, чем для него. "Пункт первый: зарплата — да, что-то невероятное. Пункт второй: обязанности — «сопровождение, коммуникация, наблюдение». Ну что ж, звучит загадочно. Пункт третий: ответственность — «полное подчинение внутренним регламентам»."