Книга Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага!, страница 140 – Марина Андреева

Марта, сопровождавшая меня как официальная помощница, тихо шепнула у самого уха:

— Дышите. Идите медленно. Смотрите чуть выше голов толпы. Найдите взгляд знакомого.

Кивнула, сделала шаг. Потом другой. Мое синее платье было тёмным островком в этом ярком потоке. Но его заметили.

Ко мне стали подходить. Сначала — молодые маги из исследовательских отделов. Глаза горят любопытством.

— Мастерица Светлоручка! Мы читали отчёт де Лордана! Потрясающе! Как вам удалось рассчитать смещение энергетических потоков без стандартных матриц?

Я улыбалась, отвечала общими фразами о «внимании к естественному свету и материалам». Они кивали, восхищённые, и отступали, унося с собой какую-нибудь заумную теорию, которую сами же и придумали.

Потом подплыли дамы. Знатные, в бриллиантах.

— Ах, милая, какое очаровательное платье! Такое… простое. И шнурочки сзади — это у вас намёк на что-то?

— На качественную работу, — отвечала я с той самой лёгкой, едва уловимой улыбкой, которой учил Эрвин. — Шнуровка должна быть надёжной и красивой. Как и всё в доме.

Одна из дам фыркнула. Другие захихикали. Но интерес в их глазах был неподдельным.

Я искала его. Сначала неосознанно. Потом — целенаправленно. И нашла. В дальнем конце зала, у высокого окна. Он стоял в небольшой группе пожилых магов. Слушал, кивал. Его осанка была безупречна. Мантия сидела идеально. Он выглядел как часть этого мира. Незыблемой, правильной его частью.

И в этот момент он поднял глаза. Взгляд скользнул по залу. Остановился на мне. На секунду. Потом он едва заметно кивнул. Один раз. Чётко. Как сигнал: «Я здесь. Держитесь».

И стало легче. Намного.

Потом был танец. Меня пригласил молодой граф, дальний родственник кого-то из Совета. Он флиртовал открыто, нагло. Вёл в вальсе слишком быстро. Я старалась не сбиться с шага, помня наставления. Но на втором круге он сделал неожиданное пируэт. Моя нога запуталась в подоле. Я наступила ему на ногу. Твёрдо.

— Ой! — вскрикнул он скорее от удивления, чем от боли.

Музыка не остановилась. Я отпрянула, покраснев.

— Простите, граф. Я… не слишком опытный танцор.

Он посмотрел на меня. На моё смущённое лицо. И вдруг рассмеялся. Искренне.

— Ничего, ничего! Зато запомню! — он подмигнул. — Танцуйте со мной ещё, мастерица, и я рискую остаться без пары сапог!

Мы продолжили. Уже медленнее. И это уже не было битвой. Это было просто танцем. Неуклюжим, смешным, но настоящим.

Скандала не случилось. Только пара улыбок вокруг. Я пережила это. И даже не умерла от стыда.

Позже, у стола с прохладительными, я поймала его взгляд снова. Он стоял теперь один, наблюдая. И в его глазах читалось не осуждение. А то самое, редкое, почти неуловимое одобрение. «Справилась».

Взяла бокал фруктовой воды. Выпила. Вкус был сладким, холодным, освежающим. Как победа. Маленькая, человеческая победа над обстоятельствами. Над страхом. Над этим целым морем чужих глаз.

Я была здесь. И меня не съели. Более того, некоторые, кажется, были даже рады меня видеть. Эта мысль грела сильнее любого камина.

Вернулась домой глубокой ночью. Скинула неудобные, изящные туфли прямо у порога. Босые ноги утонули в прохладном, шершавом ворсе половика. Блаженство.

Зажгла масляную лампу на кухне. Мягкий, тёплый свет заполнил знакомое пространство. Запахло сушёными травами, деревянными полками, покоем.