Книга Развод: Проживу без тебя!, страница 48 – Зина Зиночкина

Я пролистал ниже. Свежий пост.

На фото — тот самый торт. «Зимняя вишня». Шоколад, сливки, алая вишня — он выглядел как ювелирное изделие.

«Принимаю заказы. Моя новая жизнь пахнет вишней и свободой», — гласила подпись.

А ниже — комментарий, от которого у меня потемнело в глазах.

Глеб Борисович, владелец «Старого Города»: «Варвара, ваш шедевр произвел фурор. Ждем партию в понедельник. Уверен, наше сотрудничество будет долгим».

Я смотрел на эту запись и чувствовал, как внутри меня что-то с треском рушится. Весь мой план, всё моё превосходство, вся моя уверенность в том, что Варя без меня — это «пыль», рассыпались в прах.

Она не приползла. Она не плакала. Она не просила алиментов. Она просто взяла и стала… кем-то. Мастером. Женщиной, которой восхищаются такие люди, как Глеб Борисович.

Я вспомнил, как называл её торты «хламом». Как запрещал ей печь, считая это тратой денег. А теперь этот «хлам» приносил ей признание и, судя по всему, деньги.

Я взглянул на свои руки. Они дрожали.

В пентхаусе меня ждала Леонора с её бесконечными требованиями и грязной посудой. Ждал «Котик-2» в её телефоне. Ждала проверка на работе.

А здесь, на экране телефона, была Варя. Сияющая, свободная и бесконечно далекая. Она больше не была моей «удобной привычкой». Она была Варварой Зиминой — женщиной, которую я своими собственными руками вытолкнул к успеху, предварительно обобрав до нитки.

Я почувствовал дикую, удушающую ревность. Мне захотелось сорваться с места, приехать к ней, ворваться в квартиру, сорвать с неё эту новую помаду и заставить её снова быть той, прежней Варей. Скучной, домашней, пахнущей хлоркой. Потому что ТАКАЯ Варя была мне не по зубам. ТАКАЯ Варя была выше меня.

— Ты еще приползешь… — прошептал я, глядя на её фото. — Ты еще пожалеешь.

Но голос мой дрожал, и я знал, что лгу самому себе.

Я бросил телефон на сиденье и нажал на газ. Машина на летней резине вильнула на обледенелом асфальте, её едва не занесло на повороте. Я выправил руль, чувствуя, как холодный пот стекает по спине.

Я ехал в свой «дизайнерский ад», а перед глазами стояло лицо Вари. Медно-рыжее каре, сияющие глаза и запах свободы, который теперь был ей доступен, а мне — заказан. Потому что я променял золото на позолоченную жестянку, и эта жестянка уже начала облезать, обнажая ржавую, неприглядную правду.

Договор аренды пах типографской краской, амбициями и капелькой отчаяния. Я прижала его к груди, стоя посреди бетонного чрева торгового центра «Спутник», и впервые за двадцать лет почувствовала, что этот клочок бумаги весит больше, чем всё наше общее со Стасом имущество.

Три квадратных метра. Пятачок под эскалатором, который все приличные арендаторы обходили стороной из-за «плохого обзора». Но для меня этот угол был не просто местом — это был мой личный остров. Моя территория, где не нужно было спрашивать разрешения на покупку лишней пачки сахара или отчитываться за каждый сожженный киловатт.

— Ну что, Варвара Дмитриевна, — прошептала я, глядя на голый бетонный пол. — Либо мы тут расцветем, либо нас окончательно закатают в асфальт.

Денег, полученных от Глеба Борисовича за партию печенья, хватило ровно на первый месяц аренды и депозит. В кошельке снова завывал ветер, но в этот раз он был не холодным, а бодрящим.