Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 157 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

— Одинаковые. Везде. Но мы — не одинаковые. Мы — те, кто смотрит на них из глины. И это — наша жизнь. Пока.

Тишина. Только сверчки, продолжавшие свою песню, и ветер, шуршавший по сухой траве, и где-то далеко — гул артиллерии, настолько далёкий, что казался частью фона. Голова снова поднялась, и звёзды всё ещё были там, холодные и чистые, и взгляд смотрел на них, и в этом взгляде не было ни надежды, ни отчаяния, только тишина, которая была глубже, чем тишина перед боем, и которая была единственным убежищем в этом мире, где всё было войной.

Считались минуты. До рассвета — пять часов. Пять часов тишины. Пять часов звёзд. Пять часов жизни.

Тишина ночи была плотной, как глина, которую месят руками, и в этой тишине каждый звук был событием — сверчки, певшие свою бесконечную песню, ветер, шуршавший по сухой траве, и где-то далеко гул артиллерии, настолько далёкий, что казался частью фона, как шум крови в собственных ушах. Но среди этих звуков был один, не принадлежавший ночи, не бывший частью ландшафта, не долженствовавший существовать в этой тишине, — жужжание, слабое, но отчётливое, как комариный писк, доносившийся откуда-то из глубины черепа, из-за барабанных перепонок, из того места, где мозг обрабатывает сигналы, которые никогда не приходят.

Холод металла проступил сквозь перчатки, когда пальцы сжали автомат, и тело замерло, прислушиваясь, напрягшись, как струна, готовая лопнуть, а глаза вглядывались в черноту, пытаясь различить точку, которая могла быть дроном, но в этой черноте не было ничего, только темнота, давившая на зрачки, как влажный бетон. Жужжание продолжалось, слишком равномерное, слишком ровное, как гул трансформаторной будки, работающей на холостых оборотах, и в этой равномерности было что-то механическое, но не живое, не то, что издаёт дрон, ищущий цель, маневрирующий, дышащий смертью.

Внутренний голос зазвучал тихо, как шёпот, который нельзя заглушить: «Фантомный звук. Это в голове. Синдром стеклянной стены». Слова были знакомыми, как шрам на руке, как боль в колене, как звон в ушах, оставшийся после контузии, и знание, что это такое, уже было — он проходил через это в 2003 году, когда после первого боя мозг перестал отличать реальные угрозы от фантомных, и он слышал дроны там, где их не было, и видел точки там, где было только небо. Тогда это прошло через месяц. Теперь — может не пройти. Теперь — может остаться навсегда, как часть тела, как часть души, как часть той новой личности, которая выросла из глины и крови.

Жужжание не уходило. Слабое, но настойчивое, как зубная боль, не дающая забыть о себе ни на секунду, оно заставляло дыхание становиться чаще, мышцы плеч — сжиматься, пальцы на автомате — напрягаться, готовые нажать на спуск. Но выстрела не было, потому что стрелять было не в кого, враг — это собственный мозг, не могущий отличить реальность от иллюзии, видящий угрозу там, где её нет, не дающий расслабиться даже в тишине.

Голос прозвучал тихо, с ноткой напряжения, которое пыталось скрыться, когда тело повернулось к блиндажу:

— Слышите жужжание?

Тишина. Только сверчки, продолжавшие свою песню, и ветер, шуршавший по сухой траве, и где-то далеко — гул артиллерии, настолько далёкий, что казался частью фона. Потом голос Очков донёсся из темноты, тихий, но ровный, как у человека, привыкшего контролировать себя в любой ситуации: