Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 159 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

Считались минуты. Четыре часа до рассвета. Четыре часа тишины. Четыре часа жужжания, которое было не дроном, а собственным мозгом, не могущим отличить реальность от иллюзии, видящим угрозу там, где её не было, не дающим покоя даже в тишине. Он привыкнет. Или не привыкнет. Но он будет жить. Потому что это — его жизнь. И он не собирался её отдавать.

Дрожь в руках началась незаметно — сначала это было лёгкое подрагивание пальцев, которое можно было списать на холод, но потом она перешла в мелкую, частую вибрацию, которая не унималась, как ни сжимай кулаки, и сухость в горле стала такой, будто он проглотил горсть песка, оставшегося после взрыва. Адреналин, который держал тело в напряжении все эти часы, начал уходить, и на его место приходила усталость, тяжёлая, как глина, которая налипает на сапоги, и в этой усталости было что-то, что напоминало о том, что он жив, потому что мёртвые не чувствуют дрожи, не чувствуют сухости во рту, не чувствуют, как холодная глина забирает тепло из тела, оставляя после себя только пустоту.

Пальцы сжали край бруствера, и глина была холодной, влажной, с вкраплениями мелких камней, которые царапали кожу, оставляя на ней белые следы, и он чувствовал каждую из них, как чувствовал каждое биение своего сердца, которое постепенно замедлялось, возвращаясь к нормальному ритму после боя. Дыхание было частым, прерывистым, как у человека, который долго бежал, и он пытался его успокоить — вдох, выдох, вдох, выдох, — но воздух был сухим, как наждак, и он царапал горло, оставляя после себя только желание пить, которое становилось сильнее с каждой секундой.

Вспомнил 2003 год — после первого боя его тошнило, и он стоял на коленях в глине, и его выворачивало наизнанку, и тогда он думал, что это никогда не закончится, что его тело не сможет выдержать того, что оно сделало, того, что оно видело, того, что оно запомнило. Теперь тошноты не было. Только дрожь. Только сухость. Только усталость, которая была такой же привычной, как звон в ушах, как боль в колене, как шрамы на руках. Он стал холоднее. Это было не открытие, а констатация факта, как запись в отчёте, которую он сам себе зачитывал, не испытывая ни гордости, ни сожаления.

Голова повернулась к блиндажу, и в темноте, которая была плотной, как глина, он различил силуэты своих людей — Кеды, свернувшегося калачиком в своей нише, и его дыхание было ровным, как у ребёнка, который не знает, что такое война; Деда, который кашлял во сне, и его кашель был тихим, но настойчивым, как напоминание о том, что даже во сне тело не может забыть, что оно старое; Буха, который бормотал что-то неразборчивое, и в этом бормотании угадывались цифры — патроны, вода, бинты, — которые он считал даже в беспамятстве; Очков, который сидел, прикрыв глаза, и его бинокль лежал на коленях, и его пальцы касались корпуса, как будто он проверял его даже в полудрёме.

Голос Романова был тихим, но ровным, когда он спросил, и в этом голосе не было ни тревоги, ни усталости, только забота, которая была частью его роли, его функции, его жизни:

— Все живы?

Тишина. Только сверчки, которые продолжали свою песню, и ветер, который шуршал по сухой траве, и где-то далеко — гул артиллерии, который был настолько далёким, что казался частью фона, как шум крови в собственных ушах. Потом голос Кеды донёсся из темноты, сонный, но осознанный, как у человека, который не спал, а просто лежал с закрытыми глазами: