Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 174 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

Кеды кивнул, и его пальцы сжали автомат, и его дыхание стало ровнее, как у человека, который принял решение и знает, что делать. Бух подошёл к ним, и его блокнот был в руках, и его голос был ровным, как у бухгалтера, который зачитывает отчёт, но в нём чувствовалась та же усталость, что и у всех:

— Гемостатическая губка израсходована. Осталась одна. Бинтов — четыре.

Романов кивнул, и его пальцы сжали край брезента, и он чувствовал, как ветер касается его лица, как запах гари и сырой глины смешивается с запахом крови и пота, создавая густой, удушливый коктейль, который оседал на языке, как горечь. Смотрел на Очков, на его лицо, которое было бледным, но не мёртвым, на его грудь, которая поднималась и опускалась, медленно, но ровно, и в этом движении было что-то, что напоминало о том, что он ещё жив, что он ещё борется, что он ещё не сдался.

— Мы будем ждать, — сказал Романов, и голос его был ровным, как сталь, которая прошла через огонь и не сломалась. — Мы будем ждать, пока он не откроет глаза. И тогда мы уйдём. Все вместе.

Тишина снова стала плотной, как глина, и в ней слышно было только, как капли воды падают с брезента, как дыхание пяти человек, как где-то далеко гудит артиллерия, которая была настолько далёкой, что казалась частью фона, как шум крови в собственных ушах. Романов сидел рядом с Очков, и его рука лежала на его плече, и он чувствовал, как тепло возвращается в его тело, как кровь останавливается, как жизнь возвращается в него, медленно, но верно.

Считал минуты. Одна, две, три. Каждая минута была как камень, который ложится на грудь, как глина, которая давит на плечи, как тишина, которая становится тяжелее, когда ты ждёшь, что она взорвётся. Но он ждал. Потому что ждать — это единственное, что он мог сделать. Потому что Очки был их глазом. Потому что они не могли его потерять.

Тишина пришла внезапно, как обрыв звука, как будто кто-то выключил весь мир, оставив только пустоту, которая была плотной, как глина, и в этой пустоте не было ни взрывов, ни гула дронов, ни свиста снарядов, только абсолютная, звенящая тишина, которая давила на барабанные перепонки, как вода, заливающая уши. Глина под телом была холодной, влажной, и она прилипала к форме, к рукам, к лицу, оставляя на коже липкий, холодный след, и в этой тишине каждый звук был событием — капли воды, падающие с брезента, дыхание пяти человек, хрип Очков, который доносился из ниши, как напоминание о том, что они ещё живы, что они ещё здесь, что они ещё дышат.

Пальцы Романова сжимали руку Очков, и она была холодной, с тонкими пальцами, которые лежали безжизненно, как перчатки, сброшенные на пол, но пульс бился под кожей — ровно, но слабо, как у человека, который балансирует на грани, между сознанием и пустотой. Хрип Очков был тяжёлым, прерывистым, как у человека, который борется за каждый вдох, и в этом хрипе было что-то, что напоминало о том, что жизнь — это не просто биение сердца, а борьба, которая не заканчивается, пока ты дышишь.

Серый свет, пробивавшийся через разорванный брезент, падал на глиняные стены блиндажа бледными, призрачными полосами, которые дрожали от ветра, как живые, и в этом свете каждый комок глины, каждая пылинка казались выпуклыми, осязаемыми, как старая карта, на которой были нанесены все раны этого мира. Ветер стих, и тишина стала ещё плотнее, ещё тяжелее, как будто воздух превратился в глину, которая давила на грудь, не давая вздохнуть полной грудью, и в этой тишине слышно было только, как капли воды падают с брезента — кап, кап, кап, — как дыхание Кеды, которое было частым, но ровным, как у человека, который не спал, который ждал, который боялся, что не дождётся.