Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 176 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

— Степаныч, тишина. Почему так тихо?

Романов повернулся к нему, и его взгляд был холодным, как сталь, но в нём появилась новая нота — уверенность, которая приходит с опытом, когда ты знаешь, что тишина — это не конец, а начало, что затишье — это не покой, а подготовка, что враг не ушёл, а просто ждёт, когда ты расслабишься.

— Это затишье, — сказал Романов, и голос его был ровным, как дыхание. — Перед бурей. Они перегруппируются. Они готовятся. Мы должны быть готовы.

Бух сидел в своей нише, и его блокнот был открыт, и его пальцы сжимали ручку, готовую записать всё, что произойдёт, и его голос был ровным, как у бухгалтера, который зачитывает отчёт, но в нём чувствовалась та же усталость, что и у всех:

— Патроны — 80 на ствол. Вода — 0,7 литра на человека. Бинты — 4. Губка — 1. Жгут — 1. Очки — тяжёлый.

Романов кивнул, и его пальцы сжали руку Очков, и он чувствовал, как пульс бьётся под кожей — ровно, но слабо, как у человека, который балансирует на грани, и его голос был ровным, когда он сказал:

— Мы держимся. Мы — ОС. Мы выживем.

Дед сидел у стены, опираясь на палку, и его кашель разорвал тишину, когда он поднял голову, и его голос был хриплым, с придыханием, как у человека, который говорит с прошлым:

— В Чечне я видел, как люди умирали в тишине. Они не слышали выстрелов, не слышали взрывов. Они просто засыпали и не просыпались. Тишина — это хуже боя. В бою ты действуешь. В тишине ты думаешь.

Романов смотрел на Очков, на его лицо, которое было бледным, но не мёртвым, на его грудь, которая поднималась и опускалась, медленно, но ровно, и в этом движении было что-то, что напоминало о том, что он ещё жив, что он ещё борется, что он ещё не сдался. Голос его был тихим, почти шёпотом, когда он сказал, и в этом голосе была не горечь, а скорее принятие, которое приходит с опытом, когда ты знаешь, что не можешь изменить то, что произошло, но можешь быть готовым к тому, что произойдёт:

— Мы вытащим его. Мы все вытащим. Потому что мы — земля. Мы — глина. Мы — невидимы.

Слова повисли в воздухе, смешались с тишиной, и в этой тишине слышно было только, как капли воды падают с брезента, как дыхание пяти человек, как хрип Очков, который доносился из ниши, как напоминание о том, что жизнь — это не просто биение сердца, а борьба, которая не заканчивается, пока ты дышишь. Романов сидел рядом с Очками, и его рука лежала на его плече, и он чувствовал, как тепло возвращается в его тело, как кровь останавливается, как жизнь возвращается в него, медленно, но верно.

Считал минуты. Одна, две, три. Каждая минута была как камень, который ложится на грудь, как глина, которая давит на плечи, как тишина, которая становится тяжелее, когда ты ждёшь, что она взорвётся. Но он ждал. Потому что ждать — это единственное, что он мог сделать. Потому что Очки был их глазом. Потому что они не могли его потерять.

Тишина продолжалась. И в этой тишине Романов понял, что больше не боится. И это было страшнее любого страха.

Гул нарастал из ниоткуда, прорастая сквозь тишину, которую они так долго ждали, — тонкий, вибрирующий звук, который не был похож на визг одиночного FPV, потому что в нём было что-то другое, более глубокое, более плотное, как рёв приближающегося стада, как гул земли перед землетрясением, как дыхание гигантского зверя, который идёт на охоту. Сначала это был едва различимый шум, как далёкий гром, но через секунду он наливался металлом, становился плотнее, острее, превращаясь в многоголосый хор, в котором каждый голос был визгом, и эти визги сливались в один, который резал воздух, как бензопила, которой режут кость, и этот звук проходил сквозь барабанные перепонки, оставляя за собой боль, которая пульсировала в черепе, как заноза.