Книга Твой ребёнок будет моим, страница 4 – Анастасия Рояльская

— Ты ответишь ей или будешь гипнотизировать экран до утра? — раздается за дверью ванной голос Андрея.

Я резко поднимаю голову. Рука машинально смахивает всплывшее уведомление от Лены. Стекло смартфона ледяное.

— Сейчас выйду, — отзываюсь сухо, пряча палантин в корзину с бельем под ворох белых махровых полотенец. — Наносила крем на лицо.

— Давай быстрее, Миша просил проверить решение задачи по математике, а у меня висит отчет филиала.

Дверная защелка поворачивается мягко. Выхожу в залитый приглушенным бра коридор. Андрей стоит у гардеробной, переодетый в чистую серую футболку. Смотрит прямо, открыто, почесывая щеку.

— Что Лена пишет? — спрашивает он, кивая на телефон в моих пальцах.

— Спрашивает про какую-то синюю папку.

Андрей моргает. Ресницы вздрагивают, зрачки мгновенно расширяются. Он тут же сует руки в карманы брюк.

— А, медицинские бланки. Она днем заносила мне копии сертификатов на препараты, просила передать нашему юристу. Оставила в машине. Я утром занесу ей, не бери в голову.

— Ты же говорил, что ехал с работы сразу домой? — смотрю ему прямо в переносицу. — Без остановок. Из-за пробок на кольцевой.

Он издает короткий, снисходительный смешок.

— Вер, мы пересеклись у въезда в поселок на заправке. Она живет в трех километрах отсюда. Буквально на светофоре передала конверт через окно. Мне перед тобой за каждый поворот руля отчитываться?

— Нет. Просто уточнила.

— Ложись отдыхать. У тебя синяки под глазами. Врач велел спать девять часов.

— Да, милый. Спокойной ночи.

Утро субботы встречает густым серым туманом за панорамными окнами кухни. Андрей уходит в душевую на втором этаже. Шум воды бьет по кафелю размеренным монотонным гулом.

Его телефон лежит на прикроватной тумбочке возле раскрытой книги. Черный корпус, тонкая защитная рамка.

Подхожу на цыпочках, ступая босыми ступнями по теплому паркету. Живот натягивает ткань ночной сорочки, напоминая о себе тупым уколом в бок. Сжимаю зубы. Беру смартфон.

Шестизначный пароль — дата нашей свадьбы. Экран послушно распахивается. Список входящих пуст: рабочие чаты холдинга, уведомления банка, новости биржи. Никаких следов переписки с Леной. Слишком чисто.

Открываю скрытую системную корзину синхронизированного облачного хранилища, куда дублируются удаленные пакеты данных. Пальцы скользят по сенсору.

Папка архива. За вчера, 18:42: «Сегодня в 19:00, как обычно. Вход со двора. Машину оставь за аркой».

Ответ Андрея, 18:45: «Буду вовремя. Купил тебе гранатовый сок и витамины. Врач подтвердил дату?»

Ответ Лены, 18:50: «Да. Все идет по плану. Главное — держи Веру подальше от центра планирования».

Экран гаснет от случайного касания. В висках стучит раскаленный молот. Воздух застревает в гортани комком колючей проволоки.

Шум воды наверху стихает. Раздается скрип закрывающегося смесителя.

Кладу телефон точно на прежнее место, выравнивая грань корпуса по краю книги. Спускаюсь вниз. Сердце колотится в горле, но походка остается размеренной.

Беру собственный мобильный с кухонной стойки. Набираю номер Лены. Гудок. Второй. Третий.

— Верочка? — сонный, чуть приглушенный голос подруги звучит мягко, тягуче. — Доброе утро, дорогая. Прости, вчера вырубилась, спина отваливается.

— Привет, Лен. Разбудила?

— Нет-нет, малыш проснулся, пинается с рассвета. Ты видела мое вечернее сообщение? Андрей нашел папку?