Книга Мой наглый босс. Ты мне еще заплатишь, страница 6 – Марина Латрина

— Бизнесмен, — вздыхает Дина. — Очень богатый и очень обидчивый бизнесмен.

— Ну и прекрасно. Значит, умеет считать деньги.

— Лика…

— Всё будет хорошо, Динуль. Целую, — я кладу трубку, пока она не успела сказать что-нибудь ещё.

Потом стою и смотрю на закипающий чайник.

Тимур Фролов.

Не управляющий, а владелец.

Выходит, вчера у бара я со всем своим гонором облила человека, который может выкинуть меня на улицу одним звонком.

И знаете, что хуже всего?

Мне ни капельки не стыдно.

Мне интересно.

На следующий вечер я прихожу в клуб за час до номера.

Через служебный вход.

Тихо, вежливо, как образцовая сотрудница. Здороваюсь с охраной. Охрана смотрит на меня так, будто я заминированная. Один из шкафов даже отступает на шаг.

Приятно.

В гримёрке меня встречает Вероника с круглыми глазами.

— Лика! Тебя ищут!

— Кто?

— Он, — шепчет она так, будто говорит о ком-то из фильма ужасов. — Владелец. Сказал, как только придёшь — сразу к нему. Кабинет на втором этаже.

— Сейчас, только переоденусь.

— Он сказал «сразу», Лика.

— Подождёт.

Я переодеваюсь в костюм для первого номера. Чёрное боди со стразами, высокие сапоги, сеточка на руках. Делаю идеальные стрелки. Распускаю волосы. Брызгаюсь своими любимыми духами.

Иду на казнь. А на казнь надо идти сногсшибательной.

* * *

Кабинет бывшего управляющего я помню. Обшарпанный стол, продавленный диван и вечный запах пиццы.

Теперь его не узнать.

Тёмные стены. Кожаное кресло. Огромный стеклянный стол. Вдоль стены — бар с бутылками, на которые страшно дышать. Через тонированное стекло во всю стену виден танцпол внизу.

Он сидит в кресле, закинув ногу на ногу.

Без пиджака, рукава закатаны до локтей. Загорелые предплечья. Дорогие часы.

Рубашка снова идеально белая. Ни одного голубого пятнышка.

— Лика, — говорит он вместо приветствия. — Вы опоздали на двадцать минут.

— Я переодевалась.

— Я вижу.

Его взгляд медленно скользит по мне. Сверху вниз. От волос до сапог. Потом снизу вверх.

Неторопливо. Будто у него есть всё время мира.

Я стою и позволяю ему смотреть.

Каждую ночь на меня смотрят сотни мужчин. Смотреть можно. Трогать нельзя. Ни один из них ещё не получил больше, чем взгляд.

Этот тоже не получит.

— Садитесь, — он кивает на кресло напротив.

— Постою.

Уголок его губ дёргается.

— Как хотите, — он откидывается на спинку кресла. — Вы знаете, кто я?

— Теперь знаю. Тимур Фролов. Новый владелец. Лучший друг Громова. Любитель голубых коктейлей.

— Не любитель, — спокойно отвечает он. — Но после того вечера у меня с ними особые отношения.

* * *

— Вы облили меня при всём клубе, — продолжает он. — При моих сотрудниках. При гостях. Одна девушка выложила видео в интернет. Знаете, сколько у него просмотров?

— Сколько?

— Четыре миллиона.

— Неплохо, — оцениваю я. — Мой последний номер столько не набрал.

Его глаза сужаются.

— Вы вообще понимаете, что я могу вас уволить?

— Понимаю. Но не уволите.

— Почему?

— Потому что я лучшая. В мои смены бар зарабатывает на тридцать процентов больше. Спросите у бухгалтера.

— Я спрашивал, — неожиданно говорит он.

Я моргаю.

— И?

— И вы правы, — он встаёт из-за стола.

Медленно обходит его и останавливается в шаге от меня. Он выше меня на голову, даже когда я на каблуках.

— Поэтому я не буду вас увольнять. Я предложу вам сделку.