Книга Рождественские желания и ирландские поцелуи, страница 5 – Дебби Джонсон

Воодушевленная, я протискиваюсь сквозь толпу и встаю на тротуар. Или, как чаще говорят у нас на родине, на бордюр. Делаю глубокий вдох. Оглядываюсь. Шепчу короткую молитву, задрав голову к звездному небу. Скрещиваю пальцы – и жду волшебства.

Уверена, мимо вот-вот пронесется лимузин какого-нибудь умопомрачительно красивого миллиардера – и окатит меня водой из лужи. Миллиардер выйдет извиниться. Наши взгляды встретятся. Позвольте пригласить вас на ужин, скажет он, вам же надо обсохнуть, и вечер мы проведем за искрометной беседой и безудержным флиртом – а когда подадут десерт, оба поймем, что влюблены. Красота!

А может, в меня врежется велосипедист, я упаду и ударюсь головой. Меня повезут в больницу, а он поспешит следом. Из недолгой комы я выйду с идеальной укладкой, безупречным макияжем и белоснежными зубами. Умопомрачительно красивый велосипедист будет сидеть рядом, держать меня за руку и смотреть мне в глаза. Кроме того, вскоре окажется, что он миллиардер под прикрытием. И мы влюбимся друг в друга быстрее, чем успеем произнести «перелом основания черепа».

Замечаю на углу музыканта. Может, он – бывший участник группы, которая когда-то гремела в чартах, а теперь вот выступает на улицах, чтобы заново найти себя? Брошу доллар ему в гитарный чехол – он подмигнет, и мое сердце дрогнет. Я его узнаю, стану его музой, и он понапишет еще кучу великих песен о любви ко мне. Наверняка и он окажется умопомрачительно красивым. Миллиардером.

Решаю помочь волшебству и подхожу к музыканту. Бросаю ему доллар, стараясь не морщиться, – он перевирает «Blue Christmas»^[1] Элвиса так, что бедняга, наверное, сейчас в гробу вертится. Музыкант поднимает голову, шапка Санты съезжает куда-то на нос, и я вдруг с ужасом понимаю, что ему лет сто. Или даже тысяча. Он подмигивает мне – и рыгает. Долго, обстоятельно, секунд пять. Я чуть не теряю сознание от запаха виски и быстро отступаю. Ладно. Этот вариант отпадает.

Пока я ретируюсь, мимо – буквально в сантиметре от меня – со свистом проносится велосипедист. Судя по форме, курьер. Меня обдает волной воздуха. Курьер торопливо выкручивает руль, чтобы уйти от столкновения.

— На дорогу смотри, идиотка! – орет он, показывая мне средний палец, и скрывается в темноте.

Не успеваю я прийти в себя после этого, можно сказать, покушения, как мимо проносится огромный черный внедорожник с тонированными стеклами. Из-под колес взлетают грязные брызги и окатывают меня с головы до ног. Машина даже не притормаживает. Я стою – мокрая, дрожащая – и гадаю: куда подевались все обходительные миллиардеры? Так уж и быть, умопомрачительную красоту вынесем за скобки, готова довольствоваться банальной вежливостью.

Женщина, видевшая, что тут произошло, с сочувственным видом подходит ко мне.

— Сколько же на свете идиотов, – уверенно заключает она. – Вы в порядке?

— Да, – отвечаю я, выжимая волосы. – Спасибо. Хотя, может, идиотов на свете не так уж и много, просто я их всех притягиваю.

Женщина достает из сумки пачку салфеток и отдает мне. Я вытираю лицо и улыбаюсь ей. Ну наконец-то. Воспитанный человек! Красота тоже при ней. А может, и миллиарды. Как знать, может, все эти годы я играла не за ту команду?

— Выпьем кофе? – предлагаю я – и сама себе удивляюсь. Как-то само собой вырвалось, я даже обдумать ничего не успела.