Книга Проклятый Врач. Том II, страница 12 – Дмитрий Лим

Я сделал шаг. Другой. Невероятно. Я шагаю. Я смог. Я чёртов гений, я бог хирургии, я…

Система мигнула. Белый текст на чёрном фоне проступил так резко, что я споткнулся.

ОПЕРАЦИЯ ЗАВЕРШЕНА УСПЕШНО

НЕРВНАЯ СВЯЗЬ ВОССТАНОВЛЕНА

НАЛОГ ЗА ИСПОЛЬЗОВАНИЕ: 2 МЕСЯЦА ЖИЗНЕННОГО ЦИКЛА ЗА КАЖДЫЙ ШАГ

Я замер. Одна нога в воздухе, другая на полу.

Что? Какой налог?

Потянуло холодом. Не от кафеля, а изнутри. Из моего собственного тела. Я посмотрел на свои руки. Правая, живая, вдруг стала тоньше. Кожа натянулась, сосуды проступили резче. Я почувствовал, как что‑то утекает. Как песок сквозь пальцы. Моя жизнь. Моё время.

Проклятие не лечило. Оно сдавало энергию в аренду. И цена была моей жизнью. Каждый шаг, который я делал, сжигал два месяца моего существования. Один шаг — минус март и апрель. Второй — май и июнь.

Это был обман. Красивый, изощрённый обман. Я хотел ходить, и оно дало мне это. Но взяло плату — моё будущее.

— Нет, — прошептал я. — Нет, ты не получишь…

Колени подогнулись. Мышцы, только что полные сил, вдруг стали ватными. Эйфория схлынула, оставив после себя выматывающую, ледяную пустоту.

Лежать на полу лаборатории, уткнувшись носом в холодный кафель и чувствуя, как по лицу стекает смесь из крови, пота и отчаяния, — это, знаете ли, отличный способ познать дзен. Или депрессию. Я ещё не решил. Проклятая ткань в позвоночнике снова сжалась, отрезав мне ноги. Система издевательски молчала, словно вышедший на перекур оператор колл‑центра. Два шага. Два чёртовых шага, которые стоили мне четырёх месяцев жизни. Март, апрель, май, июнь. Прощайте, тёплые весенние деньки, привет, преждевременная старость.

Я перевернулся на спину, тяжело дыша. Потолок лаборатории кружился перед глазами, разбитый микроскоп валялся рядом, как убитый металлолом. Левая рука — моя персональная кувалда и дефибриллятор — безвольно лежала на груди: чёрная, каменная, с торчащими из предплечья фиолетовыми венами. Красота. С таким маникюром меня точно возьмут на кастинг в фильмы Тима Бёртона.

— Ким? Ты где, мать твою? — Голос Лёхи раздался из коридора. Он звучал так, будто мой друг и заместитель проглотил ежа, а теперь пытается его откашлять.

— Здесь, — хрипло ответил я. — На полу. Поспорил с гравитацией. Гравитация победила.

Дверь распахнулась. Лёха влетел в лабораторию, как обезьяна на банановом дереве, и замер, глядя на меня. Его лицо, и без того бледное после вчерашнего, стало цвета старой простыни.

— Ты… ты что делаешь? — выдохнул он, опускаясь на колени рядом. — Ты же сдохнешь так! Тебе нельзя двигаться! У тебя спинальный шок!

— У меня не шок, Лёха. У меня проклятая блокада, — огрызнулся я, позволяя ему поднять меня за плечи. Боль прострелила поясницу, но я лишь стиснул зубы. — Неси коляску. Из ординаторской. И никому ни слова, понятно? Если Лиза узнает, что я ползал по лестницам, она меня прикончит. Медленно. Со скальпелем.

Лёха кивнул, сглотнул и бросился выполнять. Пока его не было, я оглядел себя. Правая рука дрожала, словно у алкоголика со стажем. Кожа на запястьях истончилась, сосуды проступили резче. Я старел на глазах. Ну, здравствуй, новая реальность.

Через десять минут я уже сидел в инвалидной коляске, укутанный в больничный халат, и делал вид, что просто вышел подышать коридорным воздухом. Лёха катил меня к лифту, пыхтя, как паровоз.