Книга Проклятый Врач. Том II, страница 61 – Дмитрий Лим

Лиза помогла мне отъехать от тела. Я снова повернулся к столу. Журнал. Мне нужно было дочитать. Там, в конце, должны быть данные по четвёртому сектору. По главному сигналу. По моей опухоли.

Я перевернул последнюю страницу. Записи обрывались.

«День 214. Проект сворачивается. Они идут снизу. Тьма поглощает институт. Осколки больше не работают. Они… они сами боятся. Я не могу их успокоить. Я слышу шаги. Шаги в темноте. Боже, зачем я вырезал их страх? Я должен был вырезать свой…»

Тут записи заканчивались жирной кляксой, словно ручку выронили.

И в этот момент я услышал то же, что и главврач в свой последний день.

Шаги.

Не шаркающие, как у санитара. Не быстрые, как у Лизы. Тяжёлые, размеренные, уверенные шаги. Кто‑то шёл к нам из темноты коридора, не скрываясь.

— Лиз, за мной, — я развернул кресло, закрывая собой Лизу. В правой руке снова блеснул скальпель. — Свет.

Луч фонаря вырвал из тьмы силуэт. Человек шёл, слегка покачиваясь, но не от слабости. Скорее, от какой‑то надменной, хищной грации. На нём была кожаная куртка, порванная на плече, и мятые спортивные штаны. Кепка была сдвинута на затылок.

Я узнал его.

Гопник. Тот самый, с которым мы столкнулись в подворотне, когда я только начал расследование. Тот, что пытался нас ограбить, а потом сбежал, когда увидел мою каменную руку. С тех пор прошло много времени. Но он был здесь. В чёртовом подвале закрытого НИИ.

— Ты? — выдохнул я, не опуская скальпель. — Как ты сюда попал?

Гопник вышел из тени полностью, и я увидел то, от чего у меня перехватило дыхание.

Его правой руки не было. Не было от плеча и до кончиков пальцев. На её месте зиял чёрный, угольный обрубок, похожий на мою ногу и левую руку. Но это было не просто мёртвой тканью. Обрубок дымился. С него капала густая, чёрная жидкость, похожая на нефть. Она шлёпалась на белый кафель, оставляя дымящиеся, разъедающие следы.

Гопник остановился. Его лицо было бледным, под глазами залегли глубокие тени, но в глазах горела не ярость и не пустота. В них горело осознание.

Он посмотрел на меня, на мою инвалидную коляску, на мою каменную руку, на лежащее у моих ног тело санитара. Затем он поднял свой чёрный, сочащийся нефтью обрубок и ткнул им в мою сторону.

— Они нас разводят, Доктор, — его голос был хриплым, простуженным, но слова звучали чётко и тяжело, как приговор. — Это не инкубатор. Это бойня.

Гопник стоял передо мной, и с его обрубка капала чёрная жижа. Капли шлёпались на белый кафель, и каждый раз плитка вокруг дымилась, покрываясь мелкими, пузырящимися язвами — будто кислота разъедала сахар. Запах стоял тошнотворный: палёная резина, гнилые фрукты и что‑то металлическое, первобытное, от чего сводило челюсть.

— Бойня, — повторил он, и его голос дрогнул. — Ты слышишь меня, Доктор? Бойня. Они пасут нас, как скот. Ты, я, девка с чёрными глазами наверху — весь этот зоопарк. Мы для них расходный материал.

Я смотрел на его руку. Вернее, на то, что от неё осталось. Обрубок от плеча до запястья был угольно‑чёрным, точно как моя левая клешня, только другой структуры — не было тех обсидиановых прожилок, той плотной, каменной текстуры. Это была сырая, кровоточащая тьма. Живая, но не оформившаяся. Гопник мутировал, но его тело не справлялось. Оно отторгало проклятие, и проклятие пожирало его заживо.