Онлайн книга «Варшава»
|
Бабка с синяком орет: – Пиво, пиво, пиво! – От пива будешь сцать криво, – говорит мужик в дерматиновой куртке. – Ну, молодец! Ну сказал! – Бабка хохочет. – Сцать криво! Пять минут восьмого. Осталась последняя бутылка. Почти все бабки уже ушли. – Почем? – спрашивает пацан в «косухе», с серьгой. – Тридцать пять на месте, сорок с собой. – Отдашь за тридцать пять с собой, а? – Ладно, бери. Я иду к остановке. В рюкзаке звенят пять пустых бутылок. Мой чистый доход за утро – 170 рублей. В фойе института – никого, до занятий – сорок минут. Захожу в пустую аудиторию, сажусь, достаю распечатку по грамматике – слова к теме «Shopping». * * * Cпускаюсь в гардероб библиотеки. Впереди идет девушка в черном свитере – я ее видел здесь два дня назад. Гардеробщица в синем халате приносит пальто девушки, берет мой номерок. Девушка отходит к зеркалу. Я сую руки в рукава куртки. Девушка поднимается по ступенькам к выходу. Я закидываю рюкзак на плечо, иду за ней. На улице мокро, но дождя нет. Девушка идет к трамвайной остановке. Я догоняю ее. – Извините… А можно с вами познакомиться? – Голос дрожит и звучит, как чужой. Она смотрит на меня, улыбается. – Можно. Меня зовут Оля. – А меня Вова. – Очень приятно. – Мне тоже. – Я заметил вас несколько дней назад. – А давай сразу на ты? – Да, конечно. Ты где-нибудь учишься? – В универе на журналистике. А ты? – В инязе. В этом году поступил. – Я тоже. Ты отсюда, из Минска? – Нет, из Могилева. На остановке монтируют рекламный щит. Школьницы с ранцами наблюдают за дядьками в черных спецовках. Над концертным залом «Минск» висят серые облака. Оля говорит: – Почему-то все ненавидят позднюю осень. А я ее по-своему люблю. В ней есть что-то такое… Не могу объяснить… Тебе так не кажется? – Кажется. – А ты вообще мрачный человек? – Как когда. А ты – веселая? – Не всегда, хотя иногда бываю. Со стороны стадиона катится трамвай. Я спрашиваю: – Тебе куда ехать? – В Зеленый Луг. А тебе? – В Серебрянку. «Единица», твой трамвай… А можно попросить у тебя телефон? – У меня нет телефона… Но я завтра опять буду в библиотеке. Долго, до самого закрытия, до девяти. – Я тогда подожду тебя в гардеробе, хорошо? – Хорошо. Пока. – Пока. Оля заходит в трамвай, дверь захлопывается. * * * Заморозок. Рука с бутылкой мерзнет, хоть и в перчатке. Я перекладываю бутылку в левую руку, сую правую в карман, тру пальцы друг о друга. – Дай-ка мне на месте, – говорит мужик в шапке с вышивкой «adidas». Я беру деньги, открываю бутылку. – А почему холодное? И так холодрыга… Надо было подогреть. Это ж твоя работа, правильно? Я – на заводе, ты – здесь, каждый делает свое дело, а вместе мы работаем на благо родины… – Мужик смеется. – Ага, все так. – Так что, следующий раз подогревай пиво. – Как я его подогрею? – Ну, это – твоя проблема. Дядька в длинной кожанке, с дипломатом, не спеша тянет пиво, разглядывает привокзальную площадь. – Ты студент? – Да. – Понимаю – сам когда-то учился. Денег вечно не хватало – на сорок рублей стипендии не проживешь. – Он делает глоток. – Ну, тоже подрабатывали, конечно. Вагоны разгружали. Сейчас, конечно, другое время – нечего разгружать стало. – Он отпивает еще. – А там, где есть, что разгружать, туда так просто не устроишься. Подержи-ка… Дядька отдает мне бутылку – в ней больше половины. Он достает пачку «Marlboro», зажигалку, прикуривает, забирает пиво. – Я вот тут был недавно в одной конторе – они итальянской мебелью торгуют. Так представь, там грузчики – все на своих машинах на работу приезжают. Расчет за мебель – на месте, налом, и половина этих денег тут же уходит с концами. Он отпивает пива. – А вообще, мой тебе совет… Ерунда все это – пиво там, прочие мелочи. Пусть они этим занимаются. – Он кивает на бабок. – А у тебя руки-ноги есть, голова на плечах, ты можешь нормальные деньги зарабатывать. Например, валютой заниматься. Вон, люди возят валюту – из Москвы, в Москву. «Баксовозы» мы их зовем. Знаешь, как поднимаются? Или хотя бы в Польшу на торги… Кто-то орет: – Милиция! Бабки прячут пиво, неуклюже бегут к остановке, отставив задницы. Я – за ними. Оборачиваюсь. Два мента не спеша идут со стороны касс. Прячемся за углом бетонного забора. За ним – стройка, новый корпус вокзала. Одна бабка выглядывает из-за угла. – Все, ушли. Подходят три пацана. Один – здоровый, плотный, два других – худые. Здоровый спрашивает: – Почем пиво? – Сорок с собой, тридцать пять на месте. – Ну, сейчас возьмем у тебя бутылок пять. Да, Гриня? Я наклоняюсь к рюкзаку, достаю бутылки. Здоровый берет три, остальные – по одной. – От кого работаешь? – спрашивает здоровый. – Ни от кого. Так просто. – А ты что, не знаешь, что за место надо платить? – Какое место? Удар в нос. Я отступаю к стене, сморкаю сопли с кровью на обледеневший асфальт. Смотрю по сторонам – бабки отошли подальше. Я спрашиваю: – Что, и они платят? Здоровый замахивается. – Еще въебать? Каждый отвечает за себя, понял? Если б можно было не платить, здесь бы полгорода стояло. Он бьет меня в челюсть. Несильно. Мимо идут люди, никто не смотрит на нас. Здоровый спрашивает: – Ты, может, студент? – Студент. – Ладно. Бач, отдай ему пиво. Кому сказал? Отдай пиво. Ладно, хуй с тобой. Здоровый поворачивается ко мне. – Короче, ты понял. Хочешь зарабатывать – плати за место. Мы – водочники, мы здесь ночью водку продаем. Будешь нам платить – никто не тронет, понял? Моя кликуха – Старый. Меня на вокзале все знают, каждая последняя блядь. Если кто залупнется – так и скажи: я от Старого работаю. |