Онлайн книга «Легионы просят огня»
— Правда? От такой улыбки впору взобраться повыше на дерево. Или вину превратиться в уксус. Мирца за спинами близнецов подает мне страшные знаки. Съедят они меня, что ли? — Какая школа? — говорю я. — Ага, сейчас вы скажете: не твое дело. — Не скажем, — говорит широкий и открывает рот, чтобы рассмеяться. Выходит у него довольно пугающе. — Садитесь, прошу. Выпейте со мной. Близнецы занимают место напротив. Лавка под ними жалобно скрипит, стол сдвигается. Еще бы. Гладиаторы, получившие подготовку в настоящей, хорошей школе с правильным питанием — чаще всего великаны. Высокий протягивает правую руку через стол. Она чудовищно большая, гладкая, без волос, и длиннее левой на пол-ладони минимум. По такой лапище легко опознать профессионала. Мы пожимаем друг другу запястья. — Школа, говоришь? — Старший хмыкает. — Школа Галлов. А этот малыш, — он кивает в сторону рубленноухого, — из Капуи, из школы Менавра. — Зачем вы здесь? — Деньги, — Старший ухмыляется. Шрамы приходят в движение. На удивление, от улыбки его лицо становится добродушным. — Римские Игры. Пропретор хочет сделать гостям красиво. Младший кивает. Я невольно смотрю на его обрубленное ухо. — А мы не против. Мы любим делать красиво… когда платят по красоте. Возвращается Мирца. Ставит на стол кувшин с вином и чашу, наклоняется ко мне. Шепчет: — Шел бы ты отсюда, солдат. А мне смешно. Хорошие ребята. Понятные мне. Я многого в этой жизни не понимаю. Так пусть хоть что-то приносит мне душевный покой. Вот эти ребята, кровь на острие меча и песок арены… И крики толпы. Нет, я не гладиатор. Я никогда не дрался на настоящей арене. Но я видел, как кровь многих достойных бойцов впиталась в песок. Там все было просто и понятно. Я отодвигаю тарелку, поднимаюсь: — Пора мне. Удачи, парни. — Бывай, солдат. * * * За столом рядом с дверью режутся в латрункули. Рыжий играет черными, его приятель, сидящий ко мне спиной — белыми. Колоритная парочка. И, кажется, рыжий уже загнал «орла» противника в ловушку. Я иду к выходу. В последний момент один из игроков вскакивает и загораживает мне дорогу. Ну и рожа! На левом глазу — огромное бельмо. — Чего тебе, солдат? — говорит бельмастый. Таким тоном, словно это я у него на пути встал. Поднимаю брови. Не об этом ли пыталась меня предупредить Мирца? — Ну, раз ты спросил. Я ищу местного мага. Знаешь, где он живет? — А тебе какое дело? — выговор у бельмастого явно не римский. — Свое. Бельмастый качает головой. — Ты не слишком о себе возомнил, солдат? Зачем «мулам» понадобился наш колдун, а? Ты соглядатай? Соглядатай, да?! Награды захотел? — он накручивает себя. Делает шаг — меня обдает вонью гнилых зубов и чеснока. — Скажешь, что ты здесь делаешь, или правду из тебя вынуть? Вместе с кишками?! В руке у него появляется нож. Блестят следы свежей заточки. — Ты с кем разговариваешь? — рыжий поднимает голову, словно только что меня заметил. — С этим, что ли? Чего тебе, солдат? — Он из дезертиров, — говорит бельмастый. — Вижу. — Рыжий поднимается на ноги. Когда он встает в полный рост, я улыбаюсь ему в лицо. Мгновенная растерянность. Я сдвигаюсь в сторону, уходя с линии атаки. Поворот. И оказываюсь за спиной у рыжего. Выдергиваю из ножен кинжал-пугио, приставляю к горлу ублюдка. Лезвие упирается под кадык, заросший рыжими волосками. Нажать посильнее и… — Ну, и что дальше? — интересуется рыжий. Голос на удивление спокойный. — Убьешь меня? — Не совсем. Скрип отодвигаемых лавок, голоса. К нашей теплой компании решили присоединиться другие посетители. Хорошая таверна. — Тогда что… ааа! — он начинает орать. — Побрею. Я нажимаю на кинжал. Веду вниз — ровно, как настоящий цирюльник. Противный скрежет металла о щетину. Влажная струйка сбегает вниз. Кровь. Рыжий дергается, но всерьез вырываться не рискует. — Ааааа! — выдыхает он. Я довожу лезвие до ключицы и отнимаю. С силой встряхиваю пугио — капли крови и рыжие щетинки летят в стороны. Толпа подается ко мне. Снова приставляю кинжал к горлу рыжего — они нехотя отступают. Так-то лучше. — Еще? — говорю я. Рыжий мычит. Кровь стекает ему на тунику. Красное пятно расплывается по грубой ткани. — Что ты… что ты хочешь?! — Угадай, — говорю я. — Или помочь? Тихо вы!! Голоса смолкают. Я тщательно вытираю окровавленный клинок о тунику рыжего. Снова приближаю лезвие к кадыку. — Так где живет колдун? Забыл? Эй, вы! — это уже окружающим. — Кто знает местного лекаря? Ну же, вспоминайте! — Я вспомнил! — орет рыжий. — Опусти кинжал… не надо. * * * — Где? — спрашиваю. — Где мне его искать? — У Водяных ворот, инсула на углу, третий этаж. Давно бы так. — Отлично. Я отпускаю рыжего — он тут же отскакивает на безопасное расстояние. Убираю пугио в ножны… оглядываюсь. Та-ак. Такое ощущение, что людей в таверне прибавилось. — Может, лучше сыграем в «дюжину»? Угрюмое молчание. Похоже, местным находка с бритьем не очень понравилась. Они медленно обступают меня. Лица недобрые, рыжий подхватил кочергу. За их спинами я вижу братцев-гладиаторов, которые смотрят на происходящее, сложив могучие руки на груди. — Хорошо, — говорю я. С тихим шелестом меч выскальзывает из ножен. Вот и пришло время гладия. — Ну, кто первый? Словно я тут всех положу, один. Оптимист. — Я — гражданин Рима, — говорю я. — Слышите? В ответ один из ублюдков — тот, что с бельмом на глазу — пытается достать меня ножом снизу, из-под руки. Подлый прием. За такое в кабаках Субуры ломают руки… Я пинаю со всей силы, звон металла — нож ударяется в стену. Н-на! Все будет хорошо… Кто-то обхватывает меня сзади. Сукин сын! …даже если — не будет. Не глядя, бью локтем. Хруст! Вопль. Гладием задеваю руку рыжего, тот отступает к стене и начинает орать. Кровь течет по голому предплечью, капает на пол. Рыжий орет. Дурак. Если бы я хотел убить, уже убил бы… |