Книга Дохлый таксидермист, страница 77 – Мария Самтенко

— Как будто меня волнуют страдания пархатых жидов, — отмахивается руководство. — Говорю же, подвернется, отлично, не подвернется, хрен с ним. Ты лучше над третьим вопросом подумай, вот.

Я снова разворачиваю бумажку с третьей целью и перечитываю инструкции.

Так, ладно. Туберкулез это ерунда.

У нас тут проблема посложнее:

— Так это… так тут, — я развожу руками и пытаюсь описать объем работ. — Оно… оно по тройному тарифу будет идти!.. А цианид? Где я возьму цианид?!

Нет, он все же думает, что у меня есть завод!..

— Отставить нытье! — рявкает мое невоздержанное начальство. — Работай, бездельник, цианид я пришлю завтра с ребятами! Приедут за чучелом и передадут! И деньги свои подбери, сарай хоть покрасишь!.. Совсем разленился!.. Сюда даже трупы приносить стыдно!..

Дорогой руководитель продолжает бушевать, стараясь, очевидно, компенсировать дикими воплями час относительно спокойной беседы. Глубоко вздыхаю и представляю процесс снятия скальпа.

— Ты понял?! — грозно вопрошает работодатель, и я робко киваю. — Машина приедет за Лениным ближе к вечеру. Давай, работай. А, и еще последний пункт в списке. Бальзамировщик Ленина. Чуть не забыл сказать, по приоритету он первый.

Сверяюсь со списком.

— Владимир Воробьев?

— Он самый. Надо немного сбить нашего фрица со следа, пусть думает, что напал на важного свидетеля, и его тут же убрали.

Заказчик громко хлопает дверью, и я уползаю пить валерианку.

Ладно, зато денежки есть. Пересчитываю «гонорар» и не могу избавиться от мысли, что одну бумажку с нулями это психопат все же зажал. Может, забыл, а, может, это я в подсчетах ошибся.

Так, может и вправду сарай покрасить? Вот Ленина увезут и займусь. Заодно и подумаю, как добраться до моих целей. Психопат, как он есть. Главное, от такого количества трупов самому в маньяка не превратиться.

А, впрочем, с чего бы. Я же простой исполнитель и ничего от себя не придумываю. Сказано, выпотрошить Ленина — иду потрошить.

Я нежно смотрю на чучело в кресле — ну, надо бы насмотреться, а то его скоро должны забрать.

Наверно, я буду скучать.

* * *

17.08.1942.

Москва, Главное Управление уголовного розыска НКВД СССР.

Ганс Густав Адольф Гросс.

— Товарищ Ганс, вас к телефону! — донеслось из соседнего кабинета. — Реутово на проводе!

— Иду, иду, — проворчал я, вставая с насиженного места и массируя виски. Телефон у нас один на три кабинета: мы с Васильченко делим аппарат с ребятами из убойного отдела под руководством товарища Брусникина, и это совсем не добавляет конфиденциальности моим переговорам. — Вот только не говорите, что там кого-то убили, и мне придется ехать туда, — я бросил взгляд на часы, — вместо обеда.

Начальник убойного отдела Брусникин, который все еще держал трубку, поднял на меня глаза и сказал:

— Владимир Воробьев. Ганс, вы сегодня пророк.

Я мрачно усмехнулся в усы: с такой жуткой головной болью стать пессимистичным пророком было несложно.

Хорошего настроения не добавляло и то, что с утра мне не удалось выпить кофе — все, что осталось в банке, рассыпал Васильченко. Я пришел как раз вовремя, чтобы понаблюдать, как помощник, варварски орудуя кисточкой для снятия отпечатков пальцев, сметает гранулы кофе с пола на бумажку и пересыпает обратно в банку. И банка, и кисточка тут же отправились в мусорное ведро, а Васильченко получил очередную выволочку.