Книга Прачка. История попаданки, страница 1 – Юки

Иногда, чтобы все изменилось, достаточно одного слова — особенно если оно сказано вслух, когда ты этого совсем не ждешь.

Я сидела в поезде, уставившись в мутное стекло, за которым маячили зеленые холмы и старенькие дачи, половина из которых давно была заброшена. Я ехала в отпуск, единственный за последний год, и отчаянно мечтала лишь об одном — чтобы никто меня не трогал. Никаких звонков, отчетов, поручений — лишь запах трав, костра и свободы. И немного сказки, если уж мечтать по-крупному.

— Отпуск мечты, — пробормотала я, прикрывая глаза. — Пусть он будет… просто волшебным. Пусть все забудут о моем существовании хотя бы на время. А я забуду про них.

Я не знаю, почему мироздание так буквально поняло мое желание. А может я просто оказалась не в том месте и не в то время. И как итог — я проснулась уже в другом мире.

Пришла я в себя от вони. Резкий запах прогорклого мыла, мокрого белья и чего-то едко-сладкого ударил в нос, заставив меня закашляться. Я открыла глаза — и увидела не полки вагона, а черный, закопченный потолок с деревянными балками. Я лежала на холодном каменном полу, а вокруг меня валялись мокрые тряпки, стояли ведра, слышался шум воды и женские голоса.

— Ты чего разлеглась, Линн?! Поплохело что ли? — надо мной склонилась девчушка с соломенными кудрями. Ее лицо было измазано мыльной пеной, и она уставилась на меня своими большими, испуганными глазами.

— Где я?.. — пробормотала я, чувствуя, как ужасно болит голова. Попробовала пошевелиться — и затылок пронзила острая боль, от которой я зашипела.

— Как это где? В прачечной ты, дуреха! Вставай давай, работа ждет! — рявкнула другая — пожилая женщина с толстыми руками и грозным взглядом. Она плеснула на меня водой из ковша, заставив отплевываться. — Лежит тут, а барское белье ждет.

— Прачечная?.. — повторила я, утирая лицо, силясь понять, что происходит. Это что, сон? Кома? Галлюцинация на фоне стресса?

Я села, щупая затылок. Под пальцами обнаружилась шишка, пульсирующая огнем. Я что, головой ударилась?

Все вокруг было слишком реальным: сквозняк, дующий из дверной щели, влажный запах реки с улицы, холод каменного пола.

— Ты в порядке, Линн? — девчушка — та, что с кудрями, — помогла мне подняться. — Ты сильно ударилась, когда поскользнулась.

— Я… да, наверное, — выдавила я, всматриваясь в ее лицо. Слишком четкое, чтобы быть сном. Слишком настоящее.

Я поднялась на ноги, пошатываясь. Оглянулась, разглядывая большую комнату, уставленную чанами с горячей водой, в которых мокло белье. И женщин, что работали здесь — все в одинаковых грубых платьях, руки красные, волосы убраны под косынки. На веревках под потолком свисали рубахи и камзолы, штаны с позолоченными пуговицами, платья из дорогой ткани. И все тут пахло мылом и потом.

— Кто я? — вырвалось у меня.

— Линн ты, дурочка, — проворчала пожилая женщина. — Забыла, что ли? Линн Эдвайр, прачка в «Речной лилии».

Линн Эдвайр. Прачка. В «Речной лилии». Каждое слово резало слух — но внутри отозвалось странным эхом, будто это и впрямь… я?

— Нет… — шепнула я, глядя на свои руки — грубые, потрескавшиеся. Не мои.

Я ведь Елена, и работаю офис-менеджером. Как, черт возьми, я оказалась здесь? В теле какой-то Линн, стирающей чужие портки? В другом мире…