Книга Моя по праву зверя, страница 44 – Алисия Небесная

Я втягиваю воздух. Морда опущена почти к земле. Уши напряжены, хвост замирает. Пока — ничего. Только запах мокрой земли, собственной злости и тревоги. Следов мало. Всё сбито. Но где-то рядом они должны быть. Должны.

Грей уходит вперёд, Тор — остаётся позади. Я иду по центру. Не сбавляю темп. Сейчас главное — найти след. Детей. А потом уже всё остальное.

Запах ударил резко. Будто из ниоткуда. Весь лес дышал сыростью, пылью и следами волчат, но он вынырнул из этой мешанины мгновенно. Сладкий. Тёплый. Знакомый. Карамель. Человеческая кожа. Лёгкий шлейф мыла. Безошибочный. Белла.

Сбавил шаг. Не остановился, просто замедлился. Морда поднята. Уши насторожены. Хвост чуть выше. Это был не звериный запах. Она — в человеческой форме.

Позади затихли Грей и Тор. Я даже не обернулся. Чувствовал — они тоже уловили. И знали, что это значит. Сознание ещё держалось за задачу: волчата. Следы есть. Направление понятно. Мы близко. Но инстинкт... он уже отвлёкся. Приоритет сдвинулся. Сначала — она.

Её запах был слишком явным. Он не должен был появиться здесь. Она не должна была прийти сюда. Но пришла. И я знал, чем это может закончиться. Если появится — всё пойдёт по-другому сценарию.

Запах Беллы сбился. Сначала был её человеческий — тёплый, знакомый, с этой лёгкой карамельной нотой, которая меня уже достала до зубного скрежета. А потом — бац. Исчез. И тут же — другой запах. Тоньше. Сырее. Волчий. Уже не человек. Волчица.

Проклятье. Я рычу. Грей кидает на меня взгляд. Тор замедляется. Не объясняю. Просто даю короткий сигнал — продолжаем. Не до разговоров.

Мне бы сейчас сконцентрироваться на поиске щенков. Это приоритет. Один потерялся. Второй, судя по следу, метался туда-сюда, пока тоже не соскочил с маршрута. Лес большой. Мокрый. Местами — топкий. Волчонок, особенно новенький, не продержится долго. А я, мать его, альфа. Это моя территория. Мои дети.

Но нет. Конечно, она. Думал, справлюсь с двумя задачами. Теперь их три: найти детей, не влететь на чужую территорию — и выловить свою непослушную пару, которая решила, что раз у неё есть кроссовки и фонарик, значит, она теперь поисковик хренов.

Внутри — рык. Настоящий. Не от злости. От раздражения. От желания вытащить эту волчицу за шкирку, закинуть в дом, запереть и поставить охрану. Зачем ты пошла? Почему сейчас? Почему одна? Я же говорил.

Хочется метить. Вот прям сейчас. Клыки ноют. Какого чёрта моя волчица бегает по чужим лесам, как будто это нормально? Как будто не может случиться что-то серьёзное? Как будто она — не моя?

Запах усиливается. Запах крови. Мелкий след лапы. Я опускаю морду, втягиваю. Точно. Один из щенков. Он тут был. Недавно.

Шагов десять — и вижу. Маленький комок шерсти. Дрожит. Лапа поджата, перевязана чем-то вроде обрывка ткани. Белла.

Молча рычу. Зло. Грей подаёт сигнал, берёт волчонка в пасть. Аккуратно. Несёт в сторону стаи. Я даже не смотрю. Знаю — он дойдёт. Он проверенный.

А я — дальше. Потому что второй след не обрывается. Он уходит в сторону границы. И вот теперь — по-настоящему паршиво.

Граница чужой стаи. Я знаю этот запах. Они метят резко, как и живут — грубо, топорно, с претензией. И если Белла перешла туда...

Волк напрягается. Мгновенно. Уши вверх. Шерсть поднимается. Пульс в шее. Я почти слышу, как кровь идёт. Быстро. Пульсирующе.