Книга Потерянная в пентхаусе, страница 12 – Христина Холод

— Що, моя глибино? — питаю я, вже повністю занурившись в роль. Я вже сама починаю вірити, що я - Марічка.

— Ти коли наступного разу будеш цеглу пхати... поклич мене. Я б хотіла... просто послухати. Звуки. Мені здається, це має бути дуже... фактурно.

Я спотикаюсь на рівному місці, ледь не падаю, але її рука міцно мене тримає. Послухати?! Послухати, як я пхаю в себе цеглу?! Що, блядь, за аудіо-БДСМ?!!?! Ми йдемо в вічність, оточені мороком і тишею, а вона планує, блядь, концерт! І я розумію, що мені вже не вибратись. Я не просто заблукала в її квартирі. Я, блядь, заблукала в її світі. І холодильник з вином, який мав бути нашим рятівним маяком, здається таким же міфічним і недосяжним, як щаслива старість в цій країні. Ми просто йдемо. Разом. Послухати. Фактурно. Пиздець.

Мої ноги вже від'єднались від мозку і живуть своїм власним життям, методично переставляючись одна за одною в цій чорній, сука, вічності. Я – механізм. Рука в її руці, кроки в нікуди. Цей безкінечний коридор став моїм особистим пеклом, моїм чистилищем. Тільки тут, здається, ніхто не збирається мене прощати. Навпаки, випробовують на міцність.

І саме коли я впадаю в повний дзен цього сюрреалістичного марафону, її голос, тихий і мрійливий, прорізає тишу:

— Марічко... а пам'ятаєш... ти ще писала про мило?

"МИЛО?!" — верещить мій мозок, який вже ледь-ледь дихає. Яке, в сраку, мило? Але потім... стоп. Чекай-но, бляха-муха. Курка-гриль з сирним соусом — то була моя імпровізація. Чиста, гаряча, нічим не замутнена творчість на межі фолу. Цегла, силікатна, біла, — то мій особистий, так би мовити, авторський вклад в архітектуру анальних збочень. Це були мої партії, мої ходи в цій божевільній грі, яку я вела в темряві.

А мило... МИЛО — це, курва, не моє! Це новий рівень! Це з її листування, з оригіналу! Я попалась. Я — самозванка, яку викликали на іспит зі священних текстів, а я навіть не читала передмову!!!

— Мило... — задумливо протягую я, намагаючись виграти дорогоцінні секунди, щоб згенерувати чергову порцію правдоподібної маячні.

— Так, — підтверджує вона, і я відчуваю, як вона посміхається в темряві. — Ти писала, що взяла цілий, новий, непочатий шматок... звичайного, господарського 72%.

— Ти писала... — її голос стає ще тихішим, ще більш інтимним. — Що ти взяла цілий, новий, непочатий кусок... Звичайного, господарського.

"ГОСПОДАРСЬКОГО?!?!?! СУКА, НЕ ДАВ-Шампунь, НЕ ПАЛМОЛІВ 'НІЖНІСТЬ ОРХІДЕЇ', А, БЛЯДЬ, ГОСПОДАРСЬКЕ МИЛО 72%?!!?!?!! ЦЯ МАРІЧКА — МОНСТР!!! Вона що, намагалась відмити свою душу зсередини?!"

ГОСПОДАРСЬКОГО?!?! 72%!!!! Ця Марічка була не просто хворою на всю голову, вона, блядь, практикувала ритуальне очищення з елементами хімічної атаки на власний організм!!! І ця мила, сліпа дівчинка читала про це і думала, що це, блядь, романтично?!

— Ти його теж... цілком. І писала, що це був досвід, який змінив тебе назавжди, — її голос звучить, як у прихожанки, що слухає розповідь про диво.

ВСЕ. ШЛЯХУ НАЗАД НЕМАЄ. ТРЕБА ГРАТИ ПАРТІЮ ДО КІНЦЯ.

— Оооо... Це було більше, ніж досвід, кицю, — мій голос стає глибоким, як проповідь. — Це був катарсис. Уяви. Шорсткий, чесний, як передвиборча обіцянка, брусок мила. Ти повільно вводиш його в себе... і спочатку відчуваєш легке, майже приємне, печіння. Це як докір сумління за всі гріхи. Він роз'їдає не лише бруд, він роз'їдає сумніви. А потім... починається найцікавіше.