Книга Игры титанов: Вознесение на Небеса, страница 160 – Хейзел Райли

— Знаете, что самое странное? — глухо произносит Аполлон своим хрипловатым голосом, отчётливо, слово за словом. Мне всегда нравилось, как он взвешивает каждую слог. — Больше нас не пятеро. Нас четверо.

И как будто жизнь решила посмеяться — мы все замечаем: именно между ним и Афиной больше всего пустого места. Там, где должна была сидеть Афродита.

— Мы больше не АХАГА, а АХАГ, — говорит Гермес.

— Это что за чушь? — не выдерживает Афина.

— Первые буквы наших имён — смех. АХАГА. Мы потеряли одну букву, — объясняет он.

Мне почти хочется улыбнуться. Только он способен выдать такое в самый трагичный момент.

Но он снова серьёзен:

— Когда она умерла у меня на руках, я подумал, что умерла и последняя крошка любви, что нас держала. Подумайте сами: это она всех гладила, спрашивала «как ты», усмиряла, когда нас клинило, и утешала, когда мы тонули. Я решил: нет больше любви. Но это не так. Она научила нас любить и любить друг друга. Научила, что если у Афины сносит крышу и она начинает швырять всё подряд, её надо усадить и велеть дышать глубже. Научила, что если на лице у Аполлона пустота, значит, что-то случилось, и ему надо сказать: «мы видим», чтобы он излился — сам он не попросит помощь. Научила, что, как бы мы ни называли Хайдеса Дивой, его ранит шрам, он чувствует себя испорченным чудовищем. Любовь всё ещё здесь, между нами. И мы обязаны держать её живой — чтобы ей было за нас не стыдно. Где бы она ни была.

Я подношу его руку к губам и целую тыльную сторону. Это заставляет его улыбнуться — пусть и коротко, это не радость, но свет. Меня утешает, как Гермес проживает горе. Прошло три дня — три дня, в которые я боялась, что Гермес исчезнет, как и Афродита. Но он здесь. И он держится.

Мы продолжаем «ничего не делать» — бесконечно долгие минуты. Солнце печёт, но зимний воздух не даёт ему развернуться. Ветер иногда треплет мне волосы — они лезут в лицо, но я не убираю прядь. Не хочу выпускать руку Гермеса.

И тут, когда чайка стрелой пролетает над головами, случается странное. Аполлон начинает плакать. Тихо, как только он и может. Широкие плечи крупно дрожат, он несколько раз громко втягивает воздух. Афина тянется, чтобы коснуться, но отдёргивает руку — он ёжится, слишком привык сражаться с болью в одиночку.

Две зелёные радужки врезаются в мои. В них — боль и… сожаление.

— Это то, что случилось бы с тобой, если бы Дионис не оказался в лабиринте и не помог Ньюту. Ньют, которого втащил туда я — обманом. Я воспользовался моментом, когда ты едва держалась на ногах и задыхалась, — перекрутил твои же слова. Из эгоизма. Прости меня, Хейвен.

— Аполлон… — пробую сказать, но как продолжить — не знаю. Я никогда не видела, чтобы он плакал. Никогда не видела, чтобы так открывал душу.

Он качает головой, по щекам катятся новые слёзы:

— Если бы можно было вернуться, я всё равно не пустил бы тебя туда. Но и твоего брата не принёс бы в жертву. Нашёл бы другой выход.

Я не думала, что смогу его простить. До этого мгновения. Я резко подаюсь вперёд и бросаюсь ему на шею — он замирает. Я обхватываю его, и через несколько секунд он тоже обнимает, крепко, вокруг талии. Я знаю: жест уже сам говорит то, что он хочет услышать. Но я научилась — слова имеют силу.

— Я прощаю тебя, — шепчу, едва сдерживая слёзы.