Книга Игры титанов: Вознесение на Небеса, страница 162 – Хейзел Райли

— Я никогда не говорила, что хочу с тобой дружить, — отрезает.

— Я хочу тебя поцеловать, — шепчу, прижав лоб к стене. — Хочу узнать, какой у тебя вкус, Коэн. Дай мне глоток Ада.

— С чего это я — Ад? Метафора так себе, знаешь ли.

Делаю сухой глоток и, наконец, собираюсь с духом, чтобы вывернуть ей всё своё жалкое нутро:

— Потому что ты никогда меня не выберешь, и я проживу всю жизнь с одним-единственным воспоминанием о твоих губах.

Надо развернуться и свалить из этого туалета, пока не поздно.

Не придётся — вдруг её ладони врезаются мне в грудь, отталкивают.

— Боже, какой же ты жалкий. Пойди вызови рвоту и приди в себя — алкоголь тебе не к лицу.

Мне нужно пару секунд, чтобы осознать.

— Что?

Хейвен отцепляет мои руки и раздражённо фыркает. Поправляет высокий хвост, дёргает платье.

— Слишком много пустой болтовни. И вообще, кто такой, к чёрту, Хайдес?

Так. Теперь я официально в ступоре. И слов не нахожу — только хлопаю ртом, как идиот.

— Я ещё проглотила то, что ты назвал меня… Хейвен, — произносит она, будто это ругательство. — Подумала: «Ну ладно, может, такой у нас сомнительный ролевой фетиш, попробуем». Но вот это — перебор.

Она пытается пройти мимо, но я хватаю её за запястье и заставляю встретиться взглядом в последний раз. В этом свете, бьющем сверху, я, наконец, трезвею. У неё не разные глаза. Оба зелёные. И волосы не рыжие, как у неё. Светло-медовые — меня и спутали.

И лицо… Чёрт, похоже на Хейвен, но это не она. Не Коэн. Незнакомка, которую мой мозг выдал за неё.

Никогда ещё я не чувствовал себя настолько тупым. Даже когда клеил пятидесятилетнюю тётку из-за спора.

— Прости, — бормочу. — Перепутал тебя с другой.

Она закатывает глаза и идёт к двери:

— Да тут без вариантов. Идиот.

Я выпускаю её, оплёванный и пьяный в хлам. Выжидаю пару секунд — и удираю из туалета, держась за стены, на ватных ногах.

Пролетаю за спинами Лиама и Зевса. Мне надо валить. Запереться в гостевой Саркофага и вырвать всё к чёртовой матери. Забыть, что произошло, и жить дальше.

Вываливаюсь на улицу — меня обдаёт запахом соли. Воздух холодный, а мне жарко так, что хочется сорвать рубашку и остаться по пояс голым. Лоб покрыт потом, капля скатывается к челюсти.

Все игорные залы открыты, туда-сюда шествуют богатые мужики и бабы — швырять миллионы на идиотские игры, устроенные величайшим Главным Идиотом по имени Кронос.

Вокруг меня мир вертится без передышки. Понятия не имею, откуда беру силы ставить ногу перед ногой и идти, но иду, держась за всё, что попадается. За низкую стенку, за стволы деревьев, даже за живую изгородь. Боже, мне так хреново, что стоило бы согнуться пополам и выплюнуть каждую каплю алкоголя из желудка.

Держусь из последних, с матом и парой неверных шагов, на которых почти шмякаюсь задом на землю. Добираюсь до виллы Лайвли, миновав людей Кроноса. Они знают, кто я. Сраный племянничек.

Поднимаюсь по наружной лестнице и выхожу прямо на террасу, что смотрит на гостиную. Зал тонет во тьме, и сперва мне кажется, что там тихо.

— …заплатить.

Каменею, глаза на выкате. Женский голос, злой вусмерть. Инстинкт велит сделать вид, будто ничего не слышал, и свалить по лестнице. Мой внутренний идиот предлагает идти на голос.

Я уже почти слушаю инстинкт, но звук чего-то, разбившегося о стену, резко меня разворачивает.