Книга Прикосновение смерти, страница 63 – Т. Л. Мартин

Наконец, он отталкивается руками от стены, делая шаг ко мне, полный решимости. На этот раз я отшатываюсь назад, прямо на свой комод. Острый угол вишневого дерева впивается мне в спину, и я морщусь. Он не останавливается, пока не оказывается достаточно близко, чтобы передняя часть моей рубашки слегка терлась о его, создавая электрическое трение, которое отражается между нашими телами и заставляет мое дыхание сбиваться.

О, Боже.

Тут до меня доходит, что каким-то образом мне стало с ним слишком комфортно. Предполагая, что я могу выдвигать требования и это сойдет мне с рук. Это правда, что раньше он был нежен только со мной, но по вечной холодности в его темных глазах я могу сказать, что нежность вряд ли является тем словом, которое приходит ему в голову естественным образом. Я понятия не имею, что он собирается делать. Что он может сделать. Истинный масштаб того, на что он способен.

— Пожалуйста, — слышу я свой шепот, мой голос дрожит, мои глаза прикованы к единственной вещи в поле моего зрения — его грудь, прикрытая футболкой. Я не знаю, о чем я прошу, умоляю. Чтобы он ушел? Не причинял мне боли?

Когда я чувствую, как он прижимается ближе, его бедра трутся о мои в движении, а голова наклоняется, пока удивительно мягкие губы не касаются моего уха, каждый мускул в моем теле замирает. Я статуя. Я не могу дышать. Не могу думать. Все, что я могу делать, это ждать. Ждать, чтобы увидеть, что он сделает.

Когда он наконец заговаривает, это тише, чем шепот. Нежная ласка шелка, его теплое дыхание на моей шее.

— Ты думаешь, я хочу быть здесь? — От низкого гула его голоса исходит вибрация, и по мне пробегает дрожь. — Что я искал тебя?

Вопросы застают меня врасплох. Он здесь не по своей воле?

— Поверь мне, — выдыхает он наполовину шепотом, наполовину рычанием, — если бы я мог уйти прямо сейчас, я бы ушел.

Я сглатываю, в моем сухом, сжатом горле образуется комок. В его голосе слышится странный намек на муку. Тихое отчаяние. Я хочу посмотреть на него, увидеть его глаза, когда он говорит, но он все еще прижимает меня к комоду, его губы так близко к моему уху.

Без предупреждения дверь ванной распахивается, и выходит Бобби, выглядящий так, будто он только что плеснул водой на лицо и волосы. Он проводит рукой по глазам и подбородку и невинно смотрит на меня.

О, Бобби.

Он совершенно не осознает, что мужчина ростом 6 футов 4 дюйма подстерегает меня там, где я стою, не более чем в четырех футах от него.

Когда тело Смерти напрягается, твердые мышцы сокращаются у меня на груди, бедрах, я изо всех сил стараюсь расслабить собственное тело — нелегкий подвиг. Но я знаю, как странно это будет выглядеть, если я этого не сделаю, стоя у комода, как будто я… ну, в ловушке здесь. Я испускаю низкий, неровный вздох и пытаюсь изобразить легкую улыбку, когда смотрю на Бобби. Он улыбается в ответ, все еще ничего не понимая, и проходит мимо меня к диванчику в ногах кровати.

Я пользуюсь возможностью, когда он поворачивается спиной, чтобы зашипеть на Смерть, и упираюсь руками ему в грудь.

Я все еще не знаю, что он может со мной сделать, и страх по этому поводу полностью не уменьшился, но он должен знать не хуже меня, насколько подозрительным будет выглядеть это для Бобби, если он будет держать меня здесь в таком состоянии. Заботится ли кто-то вроде Смерти о том, чтобы вызывать подозрения? Я не знаю. Думаю, я скоро узнаю.