Книга (не) Зайка для Волка, страница 88 – Мария Мирабелла

— Ты пришёл, наконец, — голос раздался из тьмы, ленивый, почти скучающий, но с той острой злостью, которая делает каждое слово ядом. — Один. Как я и сказал. Послушный. Как всегда был перед судьбой, что сильнее тебя.

Из-за одной из колонн шагнул Стив. Высокий, костлявый, с жилистыми руками и хищной сутулостью, как у зверя, который давно потерял стаю, но не утратил голод. Лицо его было иссечено морщинами, не возрастными, нет — это были морщины усталости, долгой внутренней войны, которая оставила трещины на душе. В его глазах не осталось тепла — только острые, леденящие осколки чего-то когда-то человеческого.

— Где она? — голос Таррена звучал ровно, глухо, будто отлитый из холодной стали. Без гнева, без дрожи. Только цель. Одна-единственная.

Стив усмехнулся, искривив губы в улыбке, где сквозило что-то почти человеческое — усталость, разочарование, утомлённая ненависть.

— Пока цела, не волнуйся. Пока, — проговорил он медленно, смакуя это «пока», как яд на кончике ножа.

Из тени, словно ночные хищники, вышли двое шакалов. Те, с кем когда-то вместе гоняли добычу по лесам, делили ночные костры и кровь охоты. Теперь же их взгляды были холодными, чужими, словно за эти годы они успели предать не только память, но и самих себя.

Стив сделал шаг вперёд, его голос стал ниже, почти глухим, как подземный гул:

— Ты знаешь, сколько лет я ждал этого? Сколько ночей не спал, пересчитывая свои потери? Всё началось с того дня, когда Элиза выбрала тебя. Ты забрал у меня не только её. Ты вырвал из меня будущее. Смысл. Жизнь. Если бы не ты, она была бы жива.

Слова, как удары, летели в грудь Таррена, но он стоял, не опуская взгляда, сдерживая рвущегося внутри зверя.

— Она выбрала сама. И погибла не от моей руки, — тихо, но твёрдо произнёс он. — Это был несчастный случай.

Глаза Стива на миг дрогнули, словно в них мелькнула боль, слишком старая, чтобы её можно было заглушить. А потом он зарычал — не как человек, как зверь, у которого отняли всё.

— Нет! Её убил твой выбор. Твоя слабость. Ты должен был её защитить, но бросил. Ты подвёл её, Таррен. Как подведёшь и эту.

Он щёлкнул пальцами, и из-за бетонной колонны вывели Ану.

Связанная, с растрёпанными волосами, с запястьями, перевязанными верёвками. Она стояла, не опуская взгляда, и даже сейчас, несмотря на страх, её глаза горели гневом — как пламя, которое ещё не погасло, несмотря на ветер.

Таррен шагнул вперёд, но Стив поднял руку, как лезвие ножа:

— Ещё один шаг, и её кровь вытечет у тебя на глазах.

И всё внутри него сжалось. Волк скребся, выл, рвался наружу, но он сдержал его. Заставил. Потому что сейчас был не бой. На кону стояла жизнь. Её жизнь.

Он выдохнул, медленно, словно загоняя бешеное сердце обратно в клетку:

— Я здесь, делай что хочешь со мной, только её отпусти. Я не сопротивляюсь. Ты победил. Отпусти её.

Тишина повисла тяжёлым куполом между ними. Стив смотрел прямо в его глаза, как будто искал там ложь, надежду на обман. Но там была только истина — отчаянная, безысходная, но честная.

— Как трогательно, — усмехнулся он, но в этом смехе сквозила горечь, слишком горькая, чтобы быть весёлой. — Как благородно. Но... этого мало, Таррен. Слишком мало.

Он приблизился, и лицо его исказила злоба, старая, как сама боль.

— Я хочу сломать тебя. Не убить. Нет. Сломать. Чтобы ты каждый день вспоминал эту минуту. Чтобы ты жил с той пустотой, в которой я живу с того дня.