Книга Сахар и снежинки, страница 5 – Кристин Каст

Я поднимаю сумку, проверяю телефон (связи, естественно, нет), запихиваю в рот пригоршню зефирок, словно походный паек, и начинаю идти.

Холодно так, что легкие режет. Сосны склоняются ко мне, их ветви отяжелели от снега. Я подтягиваю шарф на нос и иду вперед, сапоги в пайетках пробивают маленькие дырочки в белом снежном покрове. Минуты сливаются в единый ритм — вдох и хруст, вдох и хруст — пока мозг не начинает закадрово комментировать собственный документальный фильм «Сверкающая и напуганная».

— Вот так я и умру, — говорю я вслух, выдыхая в бурю облачко пара.

— Замерзну насмерть на склоне горы. Большой розовый маяк для стай, когда они вернутся с фестиваля. По крайней мере, мне не придется присутствовать при этом позоре.

Я фыркаю и качаю головой.

— Нет. Знаешь что? Я справлюсь. У меня есть перекус. Я сохраняю присутствие духа, или как там говорят люди, чтобы доказать, что они умные. Я уже призвала всех миллениальных духов-наставников, крикнув «девчачью силищу». Я не позволю Зимнему Солнцестоянию победить меня второй год подряд.

Серое пятнышко впереди тянется вверх, в самую гущу бури. Я останавливаюсь и щурюсь сквозь завесу снега.

— Дым… — бормочу я, и дыхание вырывается облаком.

А дым означает огонь. А огонь означает тепло. Огонь также означает, что кто-то его развел. Человек. Люди. Цивилизация. Возможно, даже выпечка.

Облегчение накрывает так быстро, что кружится голова.

— Ха! Видишь это, Солнцестояние? Я выиграла!

Я перехожу в неловкий, одеревеневший бег рысцой навстречу обещанию тепла. Холод иголками колет ноги, пальцы онемели внутри варежек, и каждый вдох отдает обморожением. Ветер впивается когтями в куртку, таща меня в сторону, но я продолжаю идти прямо.

К тому времени, когда сквозь бурю полностью проступают очертания домика, я уже покрылась инеем, как сахарное печенье. Из окон льется мягкий золотистый желтый свет, отражаясь от снега. Тут есть тепло, укрытие, огонь. Я готова заплакать.

Я разминаю пальцы, пытаясь вернуть чувствительность, и пробираюсь сквозь снег к двери.

— Пожалуйста, не будь убийцей, — шепчу я, поднимая руку, чтобы постучать. — Пожалуйста, не будь убийцей.

— Я не планирую никого убивать, — говорит позади меня низкий голос, — но это всегда может измениться.

Я вскрикиваю, оборачиваюсь и оказываюсь лицом к лицу с мужчиной, который выглядит как один из тех лесорубов из TikTok — идеальная жертва для жаждущих взглядов. За исключением того, что этот мужчина стоит прямо передо мной.

И он держит топор.

Белая термо-футболка туго обтягивает широкие плечи и бицепсы, явно знакомые с физическим трудом. Припорошенная снегом клетчатая куртка висит на его толстом предплечье. Влажные от бури темные волосы с проседью прилипли ко лбу. Аккуратно подстриженная посеребренная сединой борода обрамляет челюсть, которая творит неописуемые вещи с моим кровяным давлением.

Он постарше. Может, ему около сорока с хвостиком. Но не тот вариант «папочка с пузиком и большим семейным внедорожником», а скорее зрелый мужчина из категории «чинит все своими руками и разбирается в хорошем виски».

И эти глаза. Стального серого цвета. Холодные, спокойные и слишком оценивающие для того, кого я только что встретила, стоя в промокших штанах и с тонким слоем панического пота.

Он великолепен. Но он также незнакомец. С топором. В глуши.