Книга Кричи для меня, страница 5 – Дж. М. Фейри

Твою ж мать. У меня слишком болит горло, чтобы даже закричать, мозг всё еще пытается осознать происходящее. Мои глаза открываются, по-настоящему открываются, и я различаю его черты. Он наклоняется вперед — слишком высокий, чтобы стоять в моей комнате выпрямившись, — и два изогнутых рога обрамляют его макушку с обеих сторон. Он продолжает гладить свой член — даже в темноте видно, что он огромный. Его белые клыки поблескивают в тусклом свете, а из огромных ноздрей вырывается жар. На мгновение я всё еще позволяю себе верить, что это может быть сном, пока он не отпускает себя — за этим следуют тихие хлюпающие звуки, — хватает меня за талию и перекидывает через плечо. Реальность бьет меня, словно ушат ледяной воды вылили на голову.

Я кричу. На этот раз не от удовольствия. От чистого ужаса. Но я не возбуждена. Может быть, если бы я только что не кончила… но сейчас, когда я царапаю жесткую шерсть, покрывающую спину зверя, глядя вниз на такой же волосатый хвост, я ору от неподдельного страха. Это не может быть сном. Его когти впиваются в кожу, когда он сжимает меня: одна рука почти полностью обхватывает мою талию, другая сжимает задницу. Я вибрирую от его шагов, когда он отходит от моей кровати. Он рычит, а затем снизу доносится звук вихря. В своей борьбе мне удается приподняться и развернуться, чтобы увидеть, куда он меня тащит. Вместо пола шкафа подо мной вращается черная воронка.

Моя стервозная соседка, наверное, слышит меня сейчас и ухмыляется про себя, мол, «я же говорила». Я кричу изо всех сил, пока монстр не прыгает в черноту, и мое сознание не гаснет.

Глава 3. Тьма

Она кричала для меня. Они всегда кричат, когда я забираю их в первый раз. Голод никуда не делся, но первый крик — всегда самый мощный; он дает мне мгновение ясности, чтобы я мог запереть добычу и найти пропитание, дабы продлить их жизнь. Она была другой. Голод всё еще здесь. Он всегда здесь. Но теперь он колет не так сильно. Я никогда не чувствовал такой легкости, такой ясности рассудка. И всё же — голод. Всегда голод.

Бросок на жертву всегда меня возбуждает — в этом нет ничего нового. Мой член гордо торчит между ног, а когти в неистовстве ищут плоть, чтобы схватить — чтобы удержать. Раньше, насытившись первым страхом, я удовлетворял свои первобытные позывы самостоятельно, но всегда уже после их криков, когда они лежали без сознания, а я ждал их пробуждения, чтобы продолжить царство ужаса. Голод всегда побеждал. Никаких других чувств. Ничто другое не пробивалось сквозь него.

В этот раз всё было иначе. В этот раз я не смог сдержать желание. Мне пришлось ласкать себя, глядя, как самка стонет, и вдыхая восхитительный запах ее возбуждения. Я умирал от голода, но ноющий член пересилил мой врожденный инстинкт нападения. А потом она закричала — и это был другой крик. Он омыл меня, словно бальзам, утоляя голод так, как я даже не могу вспомнить. Я должен заставить ее снова так кричать для меня. Я должен оставить ее здесь, чтобы она кричала для меня вечно.

Она лежит на каменном полу моей пещеры; пульсирующие зеленые огни освещают ее маленькую фигурку, ее волосы цвета пламени. Я старался не касаться их — я нутром чую, что от светлого цвета нужно держаться подальше. Свет жжет. Свет — это плохо. Но она не кажется плохой. Ее крики восхитительны, а мягкие золотые волосы, струящиеся с ее головы, умоляют, чтобы я схватил их и намотал на кулак, вдалбливая в нее свой член. И все же я сопротивляюсь. Ожог того не стоит.