Книга Случайное селфи для бандита, страница 2 – Ольга Медная

— Послушайте, господин… Алмазов? — я попыталась включить режим «дерзкая девчонка», хотя в душе хотелось залезть под кровать. — Произошла чудовищная техническая ошибка! Квантовый скачок в мессенджере! Я просто выбирала платье на концерт! Если вам не нравится декольте — так и скажите, не надо угрожать мне своими выездами! У нас в стране свобода слова и самовыражения!

— Декольте мне нравится, — его голос стал тише, и от этой вкрадчивости мне стало еще страшнее. — А вот то, что ты, мелкая дрянь, сорвала мне сделку на пять миллионов, заставив меня отвлечься на твой зад в самый ответственный момент — это уже статья. Убытки.

— Пять миллионов?! — я едва не подавилась воздухом. — Да это платье стоит три тысячи в базарный день! И вообще, я знала, что оно полнит! Это всё ракурс!

— Оно тебя не полнит. Оно тебя подставляет, — отрезал он. — Ты отправила это фото не по адресу. Но отвечать придется мне. Через пять минут внизу будет машина. Сядешь сама — доедешь с комфортом. Будешь брыкаться — мои ребята упакуют тебя так, что ни одно платье не поможет. Выбирай, кнопка.

— Какая я вам кнопка?! — возмутилась я, но в трубке уже звучали короткие гудки.

Я стояла посреди прихожей в своем алом безумии, глядя на свое отражение.

— Нувсё, Лика, сходила на концерт, — прошептала я. — Теперь твой сольный номер будет в отделении полиции или, что хуже, в багажнике «Майбаха».

Я бросилась к окну. В нашем тихом дворе, где обычно парковались только побитые жизнью «Лады» и старые «Киа», стоял ОН. Огромный, черный, блестящий, как антрацит, внедорожник с наглухо тонированными стеклами. Он выглядел как инопланетный корабль, приземлившийся в гетто.

Из машины вышел мужчина. Не Алмазов — этот был слишком квадратным. Настоящий шкаф в черном костюме, который, казалось, сейчас лопнет на его бицепсах. Он поднял голову и посмотрел прямо в мое окно.

— Мамочки, — я отшатнулась.

Мой мозг лихорадочно соображал. Сбежать через балкон? Второй этаж, сломаю ноги. Вызвать полицию? Пока они приедут, этот шкаф уже выбьет дверь. Сказать, что меня нет дома? Он видел, как я дергала занавеску.

— Ладно, Громова, — я сжала кулаки. — Ты хотела приключений? Ты хотела, чтобы этот вечер стал незабываемым? Получай. В конце концов, если он меня убьет, я хотя бы буду в шикарном платье.

Я схватила сумочку, в которую влезли только помада, телефон и ключи (даже паспорт не поместился, чертово платье!), и направилась к двери. На пороге я обернулась к зеркалу.

— Если что, передайте Насте, что она коза, — бросила я своему отражению и вышла в подъезд.

Спускаясь по лестнице, я чувствовала, как каблуки отбивают похоронный марш. Сердце колотилось где-то в районе горла. Когда я толкнула тяжелую входную дверь, вечерний воздух ударил в лицо прохладой, но мне было жарко.

Шкаф у машины открыл заднюю дверь и молча указал внутрь.

— А «пожалуйста»? — буркнула я, проходя мимо него.

Он даже не моргнул.

— Шеф ждет. Живо.

— Шеф? Он что, повар? — я попыталась пошутить, но мой голос дрогнул. — Надеюсь, он не собирается меня готовить?

Мужчина просто захлопнул за мной дверь. В салоне пахло дорогим кожей, терпким парфюмом и… властью. Такой густой, что её можно было резать ножом. В углу широкого сиденья, в полумраке, сидел человек. Я видела только очертания его плеч и огонек сигареты (или это был экран телефона?).