Книга Диагноз: Смерть, страница 18 – Виктор Корд

В холле пахло лекарствами и старостью.

— Кузьмич! — крикнул я.

Тишина.

Сердце пропустило удар. Неужели старик не выдержал?

Из кухни донесся слабый звон крышки о кастрюлю.

— Здесь я… барин…

Я выдохнул. Живой.

Мы вкатились на кухню.

Картина маслом: Кузьмич, бледный как смерть, с перемотанным животом, пытается заварить чай. Трясущиеся руки, на лбу испарина.

— Оставь, — я подкатил Веру к столу. — Тебе лежать надо, герой. Вставать запрещено. Швы разойдутся — кишки ловить будешь.

Старик осел на табурет, глядя на мою спутницу.

— Гости?

— Охрана, — я кивнул на Веру. — Знакомься, это Вера. Вера, это Кузьмич. Он готовит лучший самогон в этом районе, но сейчас он на больничном.

Вера окинула старика цепким взглядом профессионала.

— Ранен?

— Прооперирован. Мной.

Она хмыкнула.

— Значит, у меня есть шанс не сдохнуть на столе. Если у тебя рука не дрогнет.

Я посмотрел на свои руки.

Они дрожали. Мелкий, противный тремор истощения.

Интерфейс перед глазами мигал красным:

[Мана: 0.3/100. Критическое истощение. Риск потери сознания.]

— Операция будет, — сказал я, доставая из кармана нож и кидая его в раковину. — Но не сейчас. Мне нужно четыре часа.

— Я могу не дожить, — съязвила Вера.

— Доживешь. Ты танк, а не хрустальная ваза.

Я повернулся к Кузьмичу.

— Дежуришь у окна. Если увидишь кого чужого — будишь. Сразу. Не геройствуй, просто ори.

Старик кивнул, сжимая в руке кочергу.

Я упал на груду тряпья в углу кухни, которую гордо именовал «диваном».

Вырубился я еще до того, как голова коснулась подушки.

Сон был липким. Мне снилась прошлая жизнь. Писк мониторов, запах крови и бесконечный поток искалеченных тел, проходящих через мои руки. А потом — вспышка боли в груди и темнота.

— Вставай, Док.

Голос Веры вырвал меня из небытия.

Я открыл глаза.

Солнце било сквозь щели в заколоченных окнах. Пылинки танцевали в лучах света.

Я сел. Тело затекло, ребра ныли, но голова была ясной.

Первым делом — чек статуса.

[Мана: 45/100. Восстановление завершено (частично).]

Сорок пять единиц. Не густо. Но для того, что я задумал — хватит. Если работать точечно.

Я встал, хрустнул шеей.

Вера сидела в коляске посреди кухни. Она не спала. Под глазами залегли черные тени, но взгляд был ясным и жестким. Она чистила мой нож куском ветоши.

— Ты храпел, — сообщила она. — Четыре часа и двенадцать минут. Ты готов?

— Всегда готов, — я подошел к раковине, плеснул в лицо холодной водой.

— На стол.

Вера подтянулась на руках и перебросила тело на кухонный стол, с которого мы предварительно убрали Кузьмича (он спал на моем месте в углу).

Она легла на живот, стянув через голову серую тюремную майку.

Спина у нее была мощная. Рельефные мышцы, пересеченные старыми шрамами от осколков и ожогов.

Но в поясничном отделе была впадина.

Уродливый, багровый провал на месте третьего поясничного позвонка.

Я провел пальцами по коже. Вера не дернулась, хотя мышцы выше травмы напряглись.

— Чувствуешь? — спросил я, надавливая на позвонок L1.

— Да.

— А здесь? — я спустился ниже травмы, к крестцу.

— Нет.

— Хорошо. Значит, рефлекторная дуга разорвана, но фантомных болей нет. Мозг просто «отключил» низ.

Я активировал «Истинное Зрение».

Картина была… интересной.

Кость срослась неправильно, образовав костную мозоль, которая сдавливала дуральный мешок. Но сам спинной мозг не был перерезан. Он был пережат. Как садовый шланг, на который наступили сапогом.