Книга Измена. Сколько можно врать?, страница 1 – Аида Янг

Вечер — самый обычный.

На плите булькает чечевица, в колонке тихо играет музыка. Тимур сидит за столом, щёлкает по клавиатуре, брови сведены, вид умный, деловой. Я стою у окна, гляжу на мокрые от дождя фонари и думаю о новом ремонте. Хочу серую кухню, без ручек, с подсветкой — чисто, просто.

Телефон Тимура лежит рядом, экран вдруг вспыхивает. Раз. Два.

Я машинально смотрю. Сообщение. Имя — Лена.

«Ты приедешь?»

Как удар под рёбра.

Дыхание сбивается, я ставлю чайник, будто занять руки.

— Чай будешь?

— Зелёный давай, — не поднимая глаз от ноутбука.

Обычно он смотрит в глаза, улыбается. Сейчас — будто меня нет. Внутри уже всё шумит.

Лена.

Моя сестра.

Я стараюсь говорить спокойно:

— У тебя телефон светится.

— А? — он моргает, будто не понял. — А, да… там по работе.

Пальцем быстро удаляет сообщение. Слишком быстро.

— Что за работа?

— Проект один.

— В десять вечера?

— У неё днём клиенты, вот и пишет сейчас.

Я сажусь напротив.

— Тимур, если это Лена, просто скажи.

Он поднимает глаза, усмехается — нервно, губы белые.

— Ты что, ревнуешь к своей сестре? Она попросила помочь с сайтом.

— И ты сразу согласился, конечно.

— Марин, не начинай. Я устал, у меня день тяжёлый.

— А у меня — лёгкий, да?

Он молчит. Пальцы стучат по столу. Слово «устал» — как стена между нами. За ним он прячется каждый раз, когда врёт.

Телефон снова пикает. Я подхожу, беру. Не спрашиваю. Просто беру.

Пароля нет. Всё открыто.

Лена: «Ты приедешь?»

Тимур: «Не знаю, Марина рядом.»

Лена: «Она всё время рядом.»

Тимур: «Потом спишемся.»

Руки ледяные. Кладу телефон обратно.

— Ты чего? — спрашивает он, будто ничего не произошло.

— Вспомнила, что сестре не перезвонила.

Я выхожу на балкон. Внизу мокрый двор, женщина с собакой смеётся в трубку.

Набираю Лену.

«Позже перезвоню» — пишет она.

«Ты дома?» — пишу.

Пауза.

«Да.»

Я захожу обратно. Кидаю телефон на стол.

— Тимур, давай без игр. Кто из вас двоих скажет правду — ты или она?

Он отодвигает ноутбук.

— Марин, ты опять придумываешь.

— Серьёзно? Тогда открой телефон.

— Не собираюсь.

— Потому что боишься?

— Потому что мне надоело, что ты следишь.

— Я не слежу. Я живу рядом с человеком, которыйведёт себя как чужой.

Он тяжело выдыхает.

— Мы просто переписывались. Пару раз виделись. Ничего серьёзного.

— Переписывался с моей сестрой? Серьёзно?

— Ну не делай из мухи слона.

— Ты спишь с ней?

— Нет! — резко, теребит волосы. — Просто... флирт, дурацкий.

— Флирт? — я усмехаюсь. — Хорошее слово. Удобное. Когда совесть не помещается.

Он встаёт.

— С тобой невозможно.

— А с ней, наверное, легко.

Тишина. Только чайник щёлкнул — закипел.

Я нажимаю громкую связь.

— Сейчас узнаем, легко ли.

Он хватает меня за руку:

— Не вздумай, Марина!

— Поздно.

Гудки. Лена берёт быстро.

— Алло?

— Мы сейчас втроём разговариваем. Ты и мой муж — вы вместе.

Молчание. Потом её голос — тихий, сбитый:

— Хорошо. Я скажу. Мы… пару раз виделись. Он говорил, что вы на паузе.

— А ты не спросила меня, правда ли это?

— Я… прости.

— Само собой вышло, да? Само только дождь идёт. Всё остальное — выбор.

Тимур рвёт воздух ладонью:

— Выключи!

— Нет. Лена, «ты приедешь?» — это ты ему писала?

— Да…

Я нажимаю «сброс». Воздух густой, как дым.

— Ну? Что дальше, Тимур?

— Я сказал, это ошибка.

— Ошибка — это когда соль перепутал с сахаром. А ты в постель полез — к моей сестре.

Он снимает часы, вертит в руках. Привычка — значит, врет.