Книга Все началось с измены, страница 107 – Рина Рофи

— Тогда я уже формально занимал пост ген. директора в компании семьи, — продолжил он, уже снова вернувшись к деловому тону, как будто это было единственное, что удерживало его от падения. — С финансами проблем не было. С няньками тоже. Моя мама, бабушка Демида, отошла от дел в компании и взяла на себя часть обязанностей, пока мы были в Европе. Позже… Когда Демиду было 2 года, мы переехали в Россию. Георгий поехал с нами. — Он произнёс имя мажордома с такой безграничной благодарностью и признательностью, что у меня снова сжалось сердце. — Он стал… всем. Няней, управляющим, единственной постоянной фигурой в доме. Я… я работал. Занял уже официално пост ген. директора. Старался обеспечить. Но быть отцом… этому не учили. Я думал, что если дать всё лучшее, строгость, порядок… этого будет достаточно.

Его голос сорвался. Он опустил голову, и его пальцы сжали мою руку так, что стало больно.

— Но это не заменило матери. Не заменило… тепла. Я видел эту пустоту в его глазах. Слышал, как он говорит «я взрослый». И не знал, как её заполнить. До тебя.

Он поднял на меня глаза. В них не было слёз. Была только бесконечная, выжженная усталость и что-то, похожее на надежду, такую хрупкую, что, казалось, она могла разбиться от одного неверного слова.

— Вот и вся история. Некрасивая. Неудобная. — Он вытер большим пальцем слезу с моей щеки. — Теперь ты знаешь. И… теперь ты понимаешь, почему твоё присутствие здесь… почему то, что ты делаешь… Это не просто помощь с уроками. Для него. И для меня.

Я не могла говорить. Я просто кивнула, обхватила его лицо руками и притянула к себе, целуя его в лоб, в щёки, в губы, которые были солёными от моих слёз. Это был поцелуй не страсти, а глубокого, щемящего сострадания, понимания и принятия. Принятия всей его тяжёлой правды, его боли.

Он ответилна поцелуй, обняв меня, и мы сидели так в тишине беседки, пока из сада доносился смех наших детей — одного по крови, другого по духу. Я знала, что эта рана никогда не заживёт полностью. Но теперь, зная её происхождение, я могла хотя бы попытаться не задевать её неосторожно. И, может быть, со временем помочь им обоим — и отцу, и сыну — научиться жить с ней, заполняя пустоту не дорогими игрушками и строгими правилами, а простым, настоящим теплом. Теплом, которое, кажется, я могла им дать.

— И Мария… — голос его дрогнул, он сглотнул, заставляя себя продолжить. — Если… если тебе тяжело… с этим. Со всей этой… историей. С его прошлым. С ответственнностью, которая невольно ложится на тебя… Лучше закончить сейчас. Пока… пока Демиду не станет ещё больнее, если ты…

Он не договорил. Не смог выговорить «уйдёшь». Но смысл висел в воздухе, тяжёлый и леденящий. Он предлагал мне лёгкий выход. Взять и уйти, пока все мы не увязли в этих сложных чувствах ещё глубже. Он защищал сына. Даже ценой своего, только-только зародившегося, хрупкого счастья.

Я отстранилась, чтобы посмотреть ему в лицо. Его глаза были влажными, но слёзы не текли. Они застыли где-то внутри, добавляя глубины той боли, что я в них видела. Он был готов отпустить. Прямо сейчас. Если я скажу, что это слишком.

Я взяла его лицо в свои ладони, заставив смотреть на себя.

— Нет, — сказала я твёрдо, и мой голос прозвучал чётко, перебивая тишину и его страх. — Не тяжело. Не уйду.