Книга Нью-Йорк. Карта любви, страница 47 – Ками Блю

— Тебе не кажется, что лиловый цвет плохо сочетается с цветом грязи? – Смотрю на ее футболку-оверсайз с лицом Хичкока на груди.

— Существует дресс-код для писания тупых путеводителей? Не знала. – Она сворачивает в проход, оставляя меня в секции хоррора.

Догоняю ее и, указав на футболку, говорю вполголоса (на нас уже косятся):

— Должен ли я расценивать это как декларацию о намерениях? Собираешься прикончить меня, как Норман Бейтс – Марион?

— Не исключено, если продолжишь меня третировать, профессор. Скажешь ты или нет, что мы тут делаем?

— Присядь, передохни. – Показываю на круглый столик с двумя стульями для посетителей. – Я сейчас.

Иду за книгой, которую приметил на полке, и возвращаюсь с ней к Грейс. Она продолжает стоять со скептической миной.

— Называя тебя «профессором», я иронизировала. Намереваешься прочитать мне очередную лекцию по литературе в качестве верховного оракула культа Всезнаек?

— Какого-какого культа? – переспрашиваю, пряча улыбку. – Тебе должны были поручить написать комический путеводитель вместо романтического. Временами ты довольно забавна.

— А ты невыносим, – мгновенно отвечает она.

Я делаю два шага к ней. Грейс пятится и прижимается к стеллажу.

— Нарушаешь мое личное пространство, Говард, – угрожающе шипит она, глядя мне прямо в глаза.

Точно так же она развлекалась на лекциях, подрывая мой авторитет.

— Ты слишком болтлива, знаешь ли. Это невыносимо.

Я совсем рядом, всего в нескольких дюймах от ее сердитого лица с нахально задранным носом.

— А теперь сядь, – велю я.

Нехотя она подчиняется, я присаживаюсь на соседний стул и листаю книгу.

— Пабло Неруда, – читает Грейс, косясь на томик в моей руке. – Ты серьезно? Рассчитываешь подкорректировать меня с помощью этого…

— Молчи и слушай.

Нахожу нужную страницу. Она сдувает с глаз челку, как всегда, когда злится, – жест одновременно раздражающий и притягательный. Вздохнув, начинаю негромко читать:

Подняв на секунду глаза, отмечаю, что Грейс внимательно слушает. Выражение лица не поддается расшифровке. На целую секунду дольше, чем нужно, задерживаю взгляд на ярких губах. И заставляю себя сосредоточиться на стихах:

Закончив, закрываю книгу и поднимаю глаза. Грейс продолжает пристально на меня смотреть; мне кажется, ее щеки слегка порозовели.

— Молчишь? Совсем не похоже на тебя, – произношу с удовлетворением.

— Извини, мне надо в… – бормочет она и, не закончив фразы, скрывается между стеллажами.

ГРЕЙС

Нехорошо. Совсем-совсем нехорошо. Ношусь в поисках растреклятого туалета по магазину, словно перенесенному сюда с парижского бульвара. Мои ноги подкашиваются, щеки горят огнем. Это было… неловко. Вот именно. Неловко и несвоевременно. Профессор Гондон Говард хрипловатым голосом, с выверенными цезурами прочитал мне стихотворение Неруды, столь пронзительное, что любительница подобного жанра незамедлительно выкинула бы белый флаг. А я, Грейс Митчелл, как дура таращилась на его губы, точно загипнотизированная, почти перестала дышать, рискуя задохнуться, и прислушивалась лишь к собственным ощущениям в нижней части живота. Короче, в тот момент мне было не до прочих жизненных функций организма.