Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 1 – Arden

В кабинете пахло не стерильностью. Стерильность — честная, она не притворяется. Здесь же запах был другим: словно кто-то пытался спрятать гниль под «Альпийский бриз», но только подчеркнул её. Антисептик, дорогая кожа кресла и приторная свежесть из автоматического распылителя, которая каждые пятнадцать минут делала вид, что способна заглушить чужие страхи.

Алёна сидела идеально ровно: спина прямая, плечи расслаблены. На лице застыло то самое профессиональное «я с вами», которое она носила так давно, что уже не помнила, где заканчивается маска и начинается живая кожа.

Напротив, на самом краю кресла, сидел Артём. Двадцать семь, менеджер. Сильные руки, дорогие часы, под ногтями — безупречная офисная чистота. И тик левого века, будто кто-то невидимый дёргал нитку изнутри.

— …и когда двери закрываются, — произнес он, не поднимая глаз, — я слышу это.

Он сглотнул. Звук вышел слишком громким — в этом кабинете всё резонировало.

— Не мотор. Не трос. Другое. Как будто металл трётся о… кость. Тонкий, мерзкий скрежет. И мне кажется… — он сжал подлокотники так, что костяшки побелели, — мне кажется, что кабина перестаёт ехать. Что этажи кончились. Что я зависаю в бетоне навсегда.

Алёна кивнула. В нужный момент. Профессионально. Автоматически.

— Скрежет, — повторила она, пробуя слово на вкус, делая его предметом, который можно положить на стол и препарировать. — И что вы чувствуете в этот момент?

Он поднял глаза. Карие. Честные. Таким глазам прощаешь всё авансом.

— Желание исчезнуть, — выдохнул он. — Как будто если исчезну я — исчезнет и звук.

Внутри Алёны привычно защёлкали пункты: тревога, дереализация, навязчивость, суицидальные маркеры. Алгоритм работал без сбоев. А вот она — нет. Пустота внутри стала такой плотной, что даже страх за неё не цеплялся. Как будто кто-то выжег кислотой то место, где раньше жили чувства.

Артём поправил рукав. Ткань задралась, обнажив запястье. Выше часов темнел ожог — ровный круг, свежий, плохо заживший.

Раньше это взвыло бы в ней сиреной. Раньше она бы мягко спросила: «Когда вы это сделали?» Почувствовала бы тревогу, жалость, злость. Сейчас в голове билась только холодная мысль: ему хотя бы больно. Он живой. А моя кожа давно ничего не проводит.

— Артём, — сказала она. Голос прозвучал слишком ровно. Как писк кардиомонитора у пациента, которого уже нет. — Наше время подходит к концу. Я выпишу рецепт. Таблетки снизят напряжение, но…

Она запнулась. «Но важно работать с причиной» — так говорили правильные психологи. Правильные психологи не смотрели по ночам в потолок, слушая ток собственной крови.

— …но звук ведь не в лифте, верно? — закончила она чужим голосом.

Артём посмотрел на неё так, будто хотел понять, не врёт ли она сама себе.

— Я знаю, доктор, — тихо ответил он. — Он у меня в голове.

Когда он ушёл, аккуратно прикрыв тяжёлую дверь, Алёна не стала писать заключение. Она открыла нижний ящик и не глядя сунула туда папку с его делом. Папка легла поверх других — людские жизни в стопке, как неоплаченные счета.

В кабинете повисла тишина. Не рабочая. Не уютная тишина «перед дождём». Это была тишина, которая давит на перепонки изнутри. И в этом вакууме, как всегда, всплыл он.

Не Артём. Дело №374.

Алёна не помнила имени. Память — милосердная тварь — стёрла буквы, оставив только образ. Семнадцать лет. Сутулые плечи. Пальцы, терзающие шнурок худи, словно тот мог удержать его в этом мире. Глаза — чёрные от расширенных зрачков, как две дыры в снегу.