Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 8 – Arden

Она отвернулась, мгновенно потеряв к Алене интерес, и начала скрести ногтями по трухлявому дереву забора, что-то бормоча себе под нос.

Алена стояла, тяжело дыша. Сердце колотилось где-то в горле.

«Память. Плату давай».

Смысл слов доходил медленно, продираясь сквозь страх. Они здесь едят воспоминания?

Ключ в кармане вдруг потеплел. Мягко, успокаивающе.

Он звал.

Алена бросила последний взгляд на скорчившуюся фигуру и быстрым шагом пошла дальше.

В конце улицы, на небольшом возвышении, стоял Дом.

Его нельзя было спутать ни с чем.

Среди зыбких, полупрозрачных соседей, готовых раствориться в воздухе, этот сруб выглядел монументом. Темная, окаменевшая от времени лиственница. Высокое крыльцо. Резные наличники, выкрашенные когда-то в синий цвет, теперь почти черные, но целые.

Дом бабушки Веры был настоящим.

Он обладал массой. Гравитацией.

Он казался единственной точкой опоры в этом распадающемся мире.

Алена подошла к калитке.

Дерево было теплым на ощупь. Калитка открылась бесшумно — петли были смазаны.

Двор был чист. Ни бурьяна, ни мусора.

Она поднялась на крыльцо. Доски под ногами не скрипнули, не прогнулись.

Всё здесь говорило о том, что хозяин никуда не уходил. Что хозяин здесь.

Алена достала ключ.

Рука дрожала, но когда металл коснулся замочной скважины, дрожь прошла.

Ключ вошел мягко, как в масло. Будто ждал этого момента три года.

Щелчок. Громкий, сухой, уверенный.

Замок открылся.

Алена толкнула тяжелую дубовую дверь.

Она ожидала удара затхлого воздуха — запаха пыли, мышей, залежалых вещей и сырости нежилого помещения.

Она набрала в грудь воздуха, готовясь к этому.

И замерла на пороге.

В лицо ей пахнуло теплом. Живым, сухим, печным теплом.

И запахом.

Запахом яблок и сдобного теста.

Алена шагнула внутрь, не веря своим чувствам.

В сенях было темно, но из горницы лился мягкий желтый свет.

— Ба? — позвала она тихо.

Никто не ответил. Только поленья треснули в печи.

Она прошла в комнату. Рюкзак соскользнул с плеча и глухо ударился об пол, но Алена этого не заметила.

Комната была живой.

В печи, за чугунной заслонкой, гудел огонь.

На полу лежали чистые домотканые половики.

В красном углу, под иконами, теплилась лампада.

А посреди комнаты стоял стол, накрытый белой вязаной скатертью.

На столе стояли две чашки. Фарфоровые, с голубой каемкой — из того самого сервиза, который бабушка доставала только по праздникам.

Вазочка с вареньем.

И старый, закопченный чайник.

Алена медленно подошла к столу.

Она протянула руку и коснулась бока чайника.

Одернула пальцы.

Горячий.

Из носика поднималась тонкая, едва заметная струйка пара.

Алена обвела взглядом пустую комнату. Тени плясали по углам.

Бабушка умерла три года назад. Её похоронили в городе.

Ключ всё это время лежал в конверте у нотариуса, а потом у Михаила.

Здесь никого не могло быть.

Но кто-то растопил печь.

Кто-то постелил скатерть.

Кто-то поставил две чашки.

И этот «кто-то» вскипятил чайник не вчера, не час назад.

А прямо сейчас. Минуту назад. Пока она шла по улице.

Алена почувствовала, как волосы на затылке встают дыбом.

Она была здесь не одна.

Пар поднимался над носиком чайника тонкой, едва заметной струйкой. Он растворялся в желтом свете керосиновой лампы, но запах был отчетливым.

Черная смородина. Чабрец. И что-то еще — терпкое, вяжущее, напоминающее запах прелых осенних листьев.