Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 9 – Arden

Алена стояла, не решаясь снять руку с бока эмалированного чайника.

Металл обжигал подушечки пальцев.

Это было физическое тепло. Честное. Джоули энергии, переданные от огня к воде.

В мире, где по болотам ходят призраки, а старухи смотрят носом, законы термодинамики казались единственным якорем.

— Есть тут кто? — снова спросила она.

Тишина в доме отличалась от тишины снаружи. Там, за стенами, тишина была хищной, вакуумной. Здесь она была… выжидающей. Словно дом затаил дыхание, наблюдая, что будет делать гостья.

Ответа не было. Только в печи треснуло полено, рассыпаясь искрами за чугунной дверцей.

Алена медленно убрала руку от чайника. Тепло осталось на коже фантомным отпечатком.

Она скинула рюкзак на лавку у входа. Плечи ныли, мышцы спины задеревенели от напряжения.

Нужно было осмотреться. Это был профессиональный рефлекс: попадая в незнакомую среду, сначала оцени угрозы, потом ищи ресурсы.

Комната — горница — выглядела так, словно бабушка Вера вышла отсюда пять минут назад.

На спинке венского стула висела шерстяная шаль.

На подоконнике, рядом с разросшейся геранью, лежали очки с толстыми стеклами. Оправа перемотана синей изолентой.

Алена помнила эти очки. Бабушка надевала их только для чтения, смешно морща нос.

Алена подошла к печи. Заслонка была приоткрыта. Внутри, на углях, плясали оранжевые языки пламени. Дрова были березовыми, сухими. Они горели ровно, отдавая жар.

Кто подкинул их?

Тот, кто запер за собой дверь?

Ключ был снаружи. Замок был заперт на два оборота. Значит, тот, кто был здесь, либо вышел сквозь стену, либо всё ещё здесь.

Она взяла кочергу. Тяжелую, кованую.

Холодное железо немного успокоило. Оружие.

Алена двинулась в обход.

За горницей была маленькая спальня.

Узкая железная кровать с панцирной сеткой. Гора подушек под кружевной накидкой — «думки», как называла их бабушка.

На прикроватной тумбочке — стопка книг. Верхняя открыта.

Алена посветила фонариком, хотя свет из горницы добивал и сюда.

Это был не роман и не молитвослов.

Это была общая тетрадь в клеточку.

Страницы исписаны химическим карандашом.

Она наклонилась, не касаясь бумаги.

Почерк был знакомым — острым, летящим.

«Сны — это не отдых. Сны — это дыры в заборе. Заделывать полынью и солью. Если снится вода — не пить три дня».

Ниже, другим цветом:

«Игнат приносил грибы. Просил памяти о матери. Отказала. У него и так в голове пусто, скоро сам себя забудет».

Алена отпрянула.

Дата записи стояла в углу: 14 октября.

Год не указан.

Она перевела взгляд на стену. Там висел отрывной календарь — тот самый, с рецептами солений и фазами луны на обороте.

Листок был серым от пыли, но цифра читалась четко.

Пятница, 14 октября.

Год: 19…

Последние две цифры были смазаны. Не стерты, а именно смазаны, будто типографская краска потекла, превратившись в черное пятно.

Алена почувствовала, как по спине пробежал холодок.

Время здесь не просто остановилось. Оно застряло. Заклеилось, как старая пленка в проекторе, показывая один и тот же кадр, пока лампа не прожжет дыру.

Ей нужно было умыться. Смыть с себя грязь болота, запах страха и ощущение чужих взглядов.

В углу, за ситцевой занавеской, стоял умывальник — «мойдодыр».

Вода в бачке оказалась ледяной.

Алена плеснула в лицо, фыркая, смывая ил со щеки.