Книга Отец подруги. Ты моя проблема, страница 11 – Ульяна Краш

Мы тогда валялись на моей кровати и ржали до слёз, а она клялась, что никогда не станет «одной из этих брезгливых богачек».

И ведь не стала.

Прошло десять лет. Она по-прежнему приезжает ко мне в спальный район на своей шикарной тачке, а я всё так же впиваюсь ногтями в кожу сиденья, когда она лихачит на поворотах.

Окно со стороны водителя опускается, и оттуда вырывается громкая поп-музыка, смешанная с холодком кондиционера и фирменным парфюмом Алисы.

— Ну наконец-то! — она высовывается из окна, её каштановые волосы собраны в небрежный хвост, а губы блестят розовым блеском. — Я уже думала, ты передумала!

Я улыбаюсь, открываю дверь и буквально проваливаюсь в мягкое кожаное сиденье. В салоне пахнет кофе, карамельками и чем-то ещё — её миром, чистым, ярким, беззаботным.

— Куда едем? — спрашиваю, пока Алиса лихо выруливает со двора.

Она смеётся, и этот звук такой лёгкий, будто пузырьки в шампанском.

— Сначала просто покатаемся, а потом… — она бросает на меня хитрый взгляд, — у меня для тебя кое-что есть.

Музыка становится громче, ветер врывается в открытое окно, и я закрываю глаза, чувствуя, как волосы хлещут меня по лицу.

Два месяца. Два месяца с той ночи. Я почти перестала просыпаться в поту, мне почти перестал сниться тот незнакомец. Его дыхание, сильные руки, властные требовательные губы. Иногда мне казалось, что схожу с ума, когда просыпалась и чувствовала, как дрожу от желания и разочарования, что это сон. Это ведь неправильно, быть зависимой и хотеть мужчину, которого я даже не знаю. Но теперь стало лучше. Почти.

— Ты вообще слушаешь? — Алиса тычет меня в плечо.

— Что?

— Папа вернулся! — её глаза горят, как у ребёнка перед Новым годом. — Наконец-то!

Я моргаю. Её отец. Я никогда его не видела. Алиса всегда говорила о нём с обожанием, но как-то… смутно. Он то ли на Мальте, то ли в Дубае, то ли ещё где-то, где море синее, а деньги пахнут солнцем.

— И… — она делает паузу для драматизма, — мы с ним через неделю летим обратно!

— О, круто, — говорю я, но она уже продолжает, даже не дав мне вставить слово:

— И ты летишь с нами.

Мир на секунду замирает.

— …Что?

— Ну да! — она хохочет, будто это самая очевидная вещь на свете. — Папа оплатит всё: перелёт, визу, отель, всё-всё. Тебе только нужно уговорить маму и собрать чемодан.

Я не дышу.

Мальта. Море. Солнце. Всё, о чём я читала в дешёвых туристических брошюрах в метро.

— Ты… серьёзно? — мой голос звучит хрипло, будто я только что пробежала марафон.

— Абсолютно! — она улыбается во весь рот. — Ну так что? Ты в деле?

Я хочу сказать «нет». Потому что что-то внутри сжимается в комок. Но я говорю:

— Да, — ведь это мой шанс. А маму как-нибудь уговорю.

— Супер! — Алиса хлопает по рулю. — Тогда поехали — познакомлю тебя с папой.

Лёд пробегает по спине.

— Прямо… сейчас?

— А чего ждать? — она пожимает плечами.

Я киваю, но пальцы непроизвольно впиваются в кожу сиденья.

Через двадцать минут мы уже за городом. Дорога сужается, дома сменяются высокими заборами с колючей проволокой. Алиса уверенно поворачивает на частную дорогу, и впереди вырастают ворота с охраной.

Я никогда не была в таких местах.

Охранник в строгой форме узнаёт Алису с первого взгляда. С каменным лицом он почти незаметно кивает и нажимает кнопку. Чёрные кованые ворота начинают разъезжаться с тихим механическим гулом, словно приглашая нас войти в совершенно иной мир.