Книга Ты станешь моей, страница 13 – Кейт Морф

А еще — крестик. Обреченно вздохнув, я опять лезу в ящик и вытаскиваю его. Его я нашла в кармане своей куртки, когда мы только переехали. Мама сказала, что куртка старая, из коробки «выкинуть». Но эта куртка сидела на мне, как влитая.

Вопросы атакуют мою голову. И впервые за долгое время ловлю себя на мысли, что я боюсь.

Не кого-то.

А вспомнить.

Артём

Свет под потолком подрагивает, неон сходит с ума, будто у него тоже сдают нервы. Он не мерцает, нет, он пульсирует.

Клетка ревет. Не от толпы, сегодня народу собралось мало. Клетка ревет от самой себя. От металла, что пьет кровь и не отмывается. От боли, что впиталась в прутья, как в кожу. От воспоминаний.

Я стою в углу, опираясь плечом о кирпичную стену.

Кто-то ржет у выхода, щелкает зажигалкой, до меня долетает запах дешевых сигарет. Двое проходят мимо, плечом задевая меня не из-за злости, а просто не заметили. И правильно. Я умею исчезать. Я умею быть тенью.

Девчонки тут нет. Уже пошла третья неделя.

Сегодня — пусто. Сегодня ее опять нет.

И вдруг я вижу его, мгновенно напрягаюсь.

Парень появляется из коридора, значительно выделяясь из здешней толпы. Он, как белая ворона в этом повале. Нелепо выглаженная рубашка, брюки, словно только что из химчистки, ботинки блестящие, как и его самоуверенность. Кожаная сумка через плечо. Телефон в руке. Дорогой и без чехла. Волосы приглажены.

Вылизанный. Тот самый, с того видео, на котором она была с ним. Он держал ее за талию, а она смеялась.

Парень проходит мимо, не замечает меня, только морщит нос. Тут, видимо, не пахнет, как в его уютных кафешках. А вот после него остается шлейф слишком сладкого парфюма. И такого фальшивого…

Мои пальцы непроизвольно сжимаются. Щека подергивается, а уголок губ приподнимается в страшном оскале.

Он поднимается по лестнице, затем вежливо и легко стучит в дверь. Заходит в кабинет Боровa.

Что он тут делает?

Я не спеша двигаюсь к лестнице, не попадаюсь никому под ноги. Капюшон накинул, торможу у стены. Притворяюсь, что читаю расписание боев на доске.

Проходит минуты три, и дверь открывается.

Вылизанный выходит. Все такой же чистенький и довольный. Идет не спеша, параллельно поглядывая на клетку. Видно, что он разговаривал с Боровом не просто так. Смысл был, и он его добился.

Я жду, пока его шаги растворятся в шуме. Подхожу к двери, тоже стучу, но не из-за вежливости, а просто, чтоб не снесли.

— Открыто, — ворчит знакомый голос.

Я захожу и закрываю за собой. Боров сидит в своем королевском кресле.

— Ты че тут забыл? — спрашивает он, глядя на огромное панорамное окно, из которого ему отлично видно клетку.

— Кто это был?

Он переводит на меня взгляд, а потом его бровь ползет вверх.

— А тебе-то что?

— Он в клетку лезет?

— С чего ты решил? Может, он просто нюхает, что к чему. Бывает. Такие приходят понты кинуть, мол, я тут тоже могу. А потом блюют от вида крови на кедах. И пропадают.

Я не двигаюсь, только поглядываю на здоровых амбалов, которых Боров официально называет «охрана». На самом деле это те еще отморозки.

— Поставь меня с ним, — бросаю уверенно.

Боров подается вперед, хватаясь руками за подлокотники кресла.

— Ты, блядь, совсем охуел? Я тебе флешку отдал по доброте душевной. Ничего взамен не просил, не лез, не трогал. Кстати, нашел, че искал?