Книга Ты опоздал, любимый, страница 20 – Юлий Люцифер

— Но он не сделал, мама. Это сделала ты.

Она замолчала.

И в этой тишине я вдруг поняла страшную вещь: она до сих пор считает, что была права.

Может, не формой. Может, не словами. Но по сути — да.

— Ты ведь не жалеешь, — произнесла я почти шепотом.

Она посмотрела на меня слишком долго.

— Я жалею, что тебе было так больно потом, — сказала она наконец. — Но нет, Лера. Я не жалею, что убрала его.

Меня качнуло.

Не физически. Внутри.

Все. Вот теперь — все.

Какая-то последняя детская нитка между нами, наверное, именно в этот момент и порвалась. Не когда я узнала, что она соврала. Не когда услышала про беременность и опухоль. А сейчас. Когда поняла, что она не ошиблась в порыве. Она приняла решение. И до сих пор считает его материнской правотой.

— Ты чудовище, — сказала я очень тихо.

Мама вздрогнула так, будто я ударила ее.

— Не говори так.

— А как говорить? Какими словами? «Спасибо, мама, что разрушила мою жизнь профессионально и с выдумкой?» Так?

— Я спасала тебя!

— От чего? От любви? От мужчины? От себя самой? Кто дал тебе это право?

— Я твоя мать!

Я шагнула к ней.

— Нет. Ты моя мать, когда любишь. А когда решаешь за меня, кого мне терять, кому верить и как больно мне будет полезно — ты не мать. Ты человек, который захотел власти над моей жизнью.

Ее глаза наполнились слезами.

Когда я была маленькой, это мгновенно заставило бы меня замолчать. Я бы почувствовала вину, стала бы мягче, испугалась бы, что причинила ей боль. Но сейчас смотрела на эти слезы почти спокойно.

Поздно.

Слишком поздно плакать там, где сначала надо было не лгать.

— Ты не понимаешь, — прошептала она. — Ты не знаешь, что такое смотреть, как твой ребенок идет к пропасти и не слушает.

— А ты не знаешь, что такое быть этим ребенком, — ответила я. — Что такое прожить три года, думая, что мужчина, которого ты любила, просто оказался трусом и предателем, а потом узнать, что между вами стояла еще и твоя мать с ложью в руках.

Она закрыла лицо ладонью.

Я стояла и чувствовала, как у меня горят щеки, как трясет пальцы, как кольцо на руке режет кожу.

— Он узнал правду через месяц, — сказала я. — И все равно не вернулся.

Мама медленно опустила руки.

— Вот видишь.

Эти два слова обрушились на меня, как пощечина.

— Что?

— Вот видишь, — повторила она хрипло. — Значит, я не ошиблась в нем. Если бы он был мужчиной, который тебя достоин, он бы вернулся. Он бы стал добиваться тебя. Он бы выбрал тебя несмотря ни на что. А он — нет. Значит, все, что я сделала, только ускорило неизбежное.

Я не сразу смогла ответить.

Потому что именно это и было самым опасным в ее логике: в ней всегда было зерно, на котором удобно прорастает оправдание.

Да, Данил оказался слабее любви.

Да, он не вернулся.

Да, он подвел меня окончательно.

Но это никак не делало ее вмешательство менее чудовищным.

— Ты все еще не понимаешь, да? — тихо спросила я. — Дело уже даже не в нем. Дело в тебе. В том, что ты посмотрела на мою жизнь и решила, что можешь быть богом. Можешь придумать диагноз. Ребенка. Измену. Можешь перекроить реальность, лишь бы получить нужный результат. И теперь стоишь передо мной и говоришь: «Вот видишь».

Мама сжалась, как от холода.

— Я хотела тебе добра.

— Нет. Ты хотела контроля.

Эти слова повисли между нами и ударили сильнее, чем крик.