Книга Измена. Ты станешь второй женой, страница 38 – Эльза Манарова

— Дамир... — Имя вырывается стоном.

— Что? — Рука скользит ниже, туда, где тело предаёт меня, несмотря на все слова о ненависти.

— Я... — Не знаю, что хотела сказать. Мысли размываются, тонут в ощущениях.

Он разворачивает меня лицом к себе. Глаза горят, лицо напряжено, дыхание срывается.

— Последний шанс уйти.

Смотрю на него. На мужчину, который разрушил мою жизнь. Который женился на другой. Который нарушает слово.

И выбираю остаться.

Не потому что слабая. Не потому что нет выбора. А потому что где-то в глубине, под слоями боли и обиды, всё ещё теплится то чувство, с которого всё началось.

Любовь, которая не умирает, даже когда должна.

Тянусь к нему, целую сама. Медленно, глубоко, отдаваясь полностью. Он замирает на секунду, словно не веря, потом отвечает с удвоенной силой.

Поднимает меня на руки, несёт наверх, к спальне. Каждый его шаг отдаётся стуком сердца. Дверь распахивается ударом ноги, и мы падаем на кровать — сплетение рук, ног, поцелуев.

Одежда слетает, оставляя след на полу. Его рубашка, расстёгнутая моими дрожащими пальцами. Его брюки, сброшенные им самим в нетерпении. Последний барьер исчезает, и остаёмся только мы. Кожа к коже. Дыхание к дыханию.

— Ярослава. — Шепчет моё имя как молитву, как заклинание, как единственное слово, которое имеет значение.

И я отвечаю его именем, когда он входит, когда мир сжимается до нас двоих, когда всё остальное перестаёт существовать.

Есть только мы. И эта яростная, разрушительная близость, которая одновременно ранит и исцеляет.

Двигаемся в едином ритме — он ведёт, я следую, потом меняемся ролями, борясь за контроль, который не важен. Его руки повсюду, запоминают каждый изгиб. Мои ногти оставляют следы на его спине, и он стонет, ускоряется.

Пожар внутри разрастается, пожирает разум, оставляя только ощущения. Жар кожи. Солёный вкус пота на губах. Его голос в моём ухе, срывающийся на стоне. Мой собственный крик, заглушённый поцелуем.

Взрываемся одновременно, захлёбываясь друг другом.

Тонем. Падаем. Сгораем дотла.

И в этом падении есть странная свобода. Свобода отпустить контроль. Свобода быть слабой. Свобода признать: я не могу без него, даже когда должна.

Не знаю сколько проходит времени. Мы лежим в темноте. Его рука на моём животе, дыхание замедляется, выравнивается. Простыня запуталась в ногах, комната пахнет нами: потом, парфюмом, близостью.

Тишина возвращается. И с ней — реальность.

Ничего не изменилось. Я всё ещё в ловушке.

Но что-то внутри сдвинулось. Какая-то стена рухнула.

— Не бросай меня. — Шепчет он в темноту. Голос обнажённый, беззащитный. — Что угодно, только не это.

Хочу сказать, что не брошу. Хочу пообещать. Но обещания ничего не значат в нашем мире.

Вместо этого поворачиваюсь, прижимаюсь к нему, зарываюсь лицом в его плечо.

И молчу.

Потому что молчание — это не ответ, но и не отказ.

Это просто пауза перед следующим актом трагедии, которую мы сами себе написали.

За окном уже новый день. Те же проблемы. Та же любовь, которая не спасает.

Только теперь я знаю: как бы ни было больно, как бы ни хотела остаться, я сбегу.

Я не могу выбрать его.

И то, что случилось сегодня, это прощание.

Наш конец.